Wir haben ein halbes Jahrhundert in glücklicher Ehe gelebt.

Unsere Ehe war ideal. Wenn man daraus eine Werbung machen könnte, würde ich sagen: „Lebt eure Ehe so wie Cvijeta und ich!“.  Sie war das Glück meines Lebens. Ich bitte, das nicht banal zu verstehen.

Langeweile war in unserem Leben von jeher ein fremdes und unbekanntes Wort.

Außer den Besichtigungen von Städten zogen uns die Räume der Stille an.

Vor zwei Tagen ist im 94. Lebensjahr  der Akademiker Viktor Žmegač gestorben, ein besonderer Mensch: liebenswert, ruhig, verlässlich, genau. Wie ein Renaissancemensch weiß er über Tatsachen, Ereignisse, Menschen und Länder, über die Kunst, über das Leben – viel, und zu viel. Er ist freundlich. Streng, sogar gegen sich selbst. Er ist Germanist und Kroatist, emeritierter Professor der Philosophischen Fakultät in Zagreb, Schriftsteller, Historiker, Musikwissenschaftler, Theoretiker der Literatur und der Kunst, Reiseschriftsteller.

In den letzten rund fünfzehn Jahren hat Professor Žmegač etwa zehn phänomenale Bücher über die Zivilisation, die Kultur und die Kunst Europas geschrieben. Er liebt über alles die Kultur und die Kunst Europas, die er für den Mittelpunkt unseres Planeten hält. Er ist ein Gelehrter. Ein herausragender. Das ist er, einer, der zutiefst kennt, womit er sich beschäftigt und was er erforscht.

Er war mit Cvijeta verheiratet, der Verfasserin von Deutschlehrbüchern und einer vollkommenen Lehrerin an Sprachenschulen: „Ich habe sie unermesslich geliebt, vom ersten Tag bis zu ihrem Tod. Wir haben ein halbes Jahrhundert in glücklicher Ehe gelebt. Die Jahre, die folgten, bis ganz zuletzt, waren die einzige Tragödie meines Lebens. Sie musste in einem Heim leben, in immer schwererem Zustand. Eine unheilbare Krankheit von langsamem Verlauf hatte sie getroffen. Eine Therapie gibt es nicht. Auch heute vergeht kein Tag, an dem ich mich nicht an Episoden aus unserer Ehe erinnere. Sie war nicht nur schön, lieb und für die Familie aufopfernd, sie war auch ungeheuer humorvoll, voller Witze und schlagfertiger Einfälle. Unsere Ehe war ideal. Wenn man daraus eine Werbung machen könnte, würde ich sagen: „Lebt eure Ehe so wie Cvijeta und ich!“.  Sie war das Glück meines Lebens. Ich bitte, das nicht banal zu verstehen.

Wir hätten weiter glücklich gelebt, wenn sie nicht eine schwere Krankheit getroffen hätte, die Alzheimerkrankheit. Diese Krankheit ist besonders heimtückisch, sie führt zum Verlust der Orientierung und des Erkennens von Menschen, auch der Nächsten. Ich kehre zu den glücklichen Jahren zurück, die schon deshalb glücklich waren, weil wir wunderbare Kinder großgezogen haben, eine Tochter und einen Sohn. Doch vielleicht wäre die Harmonie geringer gewesen, wenn wir einander im Wesen nicht ergänzt hätten.“

„Langeweile war in unserem Leben von jeher ein fremdes und unbekanntes Wort. Wenn jemand sagt, ihm sei langweilig, habe ich keine Ahnung, was das bedeutet. Cvijeta sorgte für die Familie, war eine vorbildliche Deutschlehrerin, sie schrieb Lehrbücher, dort stehen sie im Regal. Sie studierte in Zagreb und in Hamburg. Neben der Arbeit fand sie Zeit, uns mit geschickten Nachahmungen unserer Bekannten oder bekannter Persönlichkeiten zu unterhalten. Sie hatte einen erlesenen literarischen Geschmack.“

Cvijeta war bis zu ihrer Erkrankung ungewöhnlich fleißig: „Uns verband auch die deutsche Sprache. Sie war die Tochter eines Österreichers. Wir beide schrieben uns 1950. für das Studium der Germanistik in Zagreb ein. Dort haben wir uns auch kennengelernt. Ihre Krankheit war für mich eine Tragödie, die einzige in meinem Leben.“ Als sie krank war, bediente er sie, denn sie konnte nicht aus dem Bett aufstehen: : ‚Nicht nur einmal habe ich neben ihrem Bett geweint. Ich schäme mich dessen nicht, denn ich will nichts zu tun haben mit den Anhängern primitiver Männermythen, nach denen ein Mann nicht weinen darf. Verrückte oder Dummköpfe, oder beides. Als wäre Gefühllosigkeit eine menschliche Tugend. Ich schreibe viel, denn mit der Trauer allein kann man nicht leben. Die Schreibmaschine – die Literatur und die große Musik, vor allem Bach, sind mein Trost. Ich fürchte mich nicht zu weinen, mögen auch manche eingebildeten Köpfe sagen: ‚Tränen sind nichts für Männer‘. Ach, das ist doch nicht ….“. Dabei drückte er sich ein wenig grob aus, weil er dieser Feststellung nicht zustimmte:“ Menschlich ist es zu weinen! Menschlich ist es zu lieben!“ Und all das hat Žmegač seiner lieben Cvijeta gegenüber gezeigt. In diesem Zusammenhang ist Viktor ein lebendiges Beispiel dafür, wie man gut sein kann auch dann, wenn eine solche Liebe auf die Probe gestellt wird. 

Cvijeta schrieb schon im Studium ihre Abschlussarbeit über den Begriff der Zeit im ‚Zauberberg‘ von Thomas Mann:“ Ich kann nicht umhin, den Artikel ‚Reisen‘ in Vijenac vom 12. März dieses Jahres zu erwähnen, der unseren Reisen gewidmet ist. Auf zahlreichen Reisen mit meiner Frau Cvijeta, mit zwei Autos: „ sehr lange ein Volkswagen 1300 und kürzere Zeit ein Fiat Uno 45. Treu haben sie uns befördert, mehr als 40.000 Kilometer, so weit wie der Äquator, obwohl wir nur durch Europa reisten. Wir beide neigten beständig zu Wortscherzen und zum Weitererzählen von Witzen. Das war so etwas wie die Essenz. Während der Fahrt vergnügten wir uns mit Wortspielen.

Wir sind durch Österreich, Tschechien, die Slowakei, Deutschland, die Schweiz, Frankreich, Belgien, die Niederlande, Dänemark und Schweden gefahren. In Österreich und in Deutschland haben wir fast in jeden Winkel geschaut, von Tirol bis zur Ostsee.“ In den großen Städten hatten sie eine Zauberformel: „Bei der Einfahrt nach Paris fahren Sie immer nur geradeaus, lassen Sie sich von den Kreuzungen nicht verwirren, und Sie werden sich vor dem Hotel wiederfinden. Die Formel war verlässlich. Vielleicht hätten wir uns doch verirrt, wenn Cvijeta nicht den Stadtplan auf den Knien gehabt hätte, so groß, dass er das Lenkrad mit dem rechten Fenster verband. Wenn es nötig war, gingen wir auch in anderen Ländern so vor. Auf den Rücksitzen lagen die Karten der Städte und der Länder. Cvijeta war im Lesen von Stadtplänen sehr geschickt. Sie konnte sehr rasch das Wesentliche vom Unwesentlichen für unsere Routen unterscheiden: die Straßenarten, die kürzesten Verbindungen, die Unterführungen für die Ausfahrt von der Autobahn zu den Rastplätzen.

Außer dem Genuss der Städtebesichtigung genossen sie besonders die Ausflüge in die Natur: „ Doch noch mehr als die Städte zogen uns die Räume der Stille an. Einer der stärksten frühen Eindrücke war eine mehrstündige Rast am Ufer des Walensees im östlichen Teil der Schweiz. Aus dem kleinen Fürstentum Liechtenstein kommend (dessen südlichen Teil wir wie auf einem Tagesspaziergang durchwandert hatten), fanden wir uns auf einer sogenannten Landstraße vor einem See wieder, den ich mittelbar aus dem Studium der Musikwissenschaft in Deutschland kannte. Liszt hat nämlich der Stimmung des klaren, ruhigen Sees eine Episode in jenem Zyklus von Klavierstücken gewidmet, der der Reise durch die Schweiz gewidmet ist. Zur echten (und nicht touristisch präparierten) Idylle passten die in Liechtenstein gekauften belegten Brote besser. Wir ließen uns im Gras nieder und gaben uns ganz der Stimmung hin, im Übrigen ohne Sentimentalität: Die Semmeln mit Schinken waren nicht weniger wichtig. „Unvergesslich“ ist keine Floskel. Bis zu Cvijetas schwerer Krankheit haben wir den Walensee oft erwähnt: Er wurde für uns beide zum Sinnbild der Schönheit.“

Auf den Ausflügen hatte Cvijeta immer einen kleinen Fotoapparat zur Hand: „Ich bewahre all diese Aufnahmen von Landschaften, vom offenen Meer, von Schiffen, von Inseln. Die damaligen Amateurapparate waren Nachfahren des berühmten Kodak-Apparats, der sich schon gegen Ende des 19. Jahrhunderts durchgesetzt hatte. In der Villa stand ein ausgezeichnetes Klavier, und so veranstalteten wir Abendkonzerte. Cvijeta war die Organisatorin, und ich spielte vierhändig mit einem Kollegen aus den Niederlanden, Mozart und Schubert. Cvijeta liebte lange nächtliche Spaziergänge nach dem Abendessen. Wir hatten die Schlüssel zur Villa. Und wir gingen lange spazieren … Ungünstig ist, dass wir uns beim Überschreiten der Grenzen in einer anderen Kommunikationslage befinden. Wenn wir die andere Sprache nicht können, sind wir plötzlich gleichsam Analphabeten. Deshalb sind wir darauf angewiesen, Fremdsprachen zu lernen, was andererseits ein großer Reichtum ist. Es ist eine sprachwissenschaftliche Erkenntnis, dass du deine Muttersprache am besten kennenlernst, wenn du noch eine andere Sprache kennst, denn so kannst du sie vergleichen, wodurch alles aufhört, selbstverständlich zu sein. Ein Mensch mit engem Horizont meint, vier Fälle seien überall auf der Welt die normale Zahl, ohne zu wissen, dass es irgendwo sechs, sieben oder gar vierzehn gibt, wie im Finnischen. Also ist nichts im Leben beziehungsweise in der Kultur von selbst verständlich, und das Bewusstsein für diese Alternativen erwacht durch den Vergleich. Man könnte sagen, dass der Vergleich die Grundlage jeder Wissenschaft im Sinn eines systematischen Denkens, Beobachtens und Experimentierens ist.“

Geboren wurde er in Slatina, gelebt hat er in Zagreb: „Kroatien ist meine wirkliche Heimat, Deutschland und Österreich sind es zum Teil im geistigen Sinn. Während des Krieges gab es weder Nutzen noch Schaden. Entscheidend war der Umstand, dass mein Vater Arzt war, und so brauchten ihn alle. Jemand hat im Scherz gesagt, im Krieg sei es am besten, Arzt oder Beamter zu sein. Krankheiten gab es immer, und die Menschen haben auch eine Neigung zu Militärmärschen. Da ich zweisprachig aufgewachsen bin, hat während des Studiums in Deutschland niemand bemerkt, dass ich kein Deutscher bin.“

Eine ungewöhnlich glückliche Kindheit im heimatlichen Slatina zerstörte der Krieg: „ Ein Grauen. Das ist kollektive Geschichte, nicht nur meine, meine persönliche. Zum Glück war ich für das Militär zu jung, ich hatte eine schwere Gelbsucht und einige Anzeichen von Diabetes, die sich bald als falscher Alarm erwiesen. In das Gymnasium in Virovitica fuhr ich als sogenannter Zugpendler. Jeden Tag von Slatina nach Virovitica und zurück. Sehr anstrengend, besonders im Winter. Ich habe allerlei erlebt. Meinem Großvater mütterlicherseits, einem evangelischen, also lutherischen Pastor, verdanke ich viel, sehr viel. Er verachtete die Nazis, weil sie Heines Werke verboten und das Denkmal des großen Komponisten Mendelssohn niedergerissen hatten, der ebenfalls jüdischer Herkunft, aber ein begeisterter Protestant war.

Der Großvater nahm mich auf Ausflüge mit, wir waren an der Drau, in den Wäldern des Papuk, in Voćin, und von Orahovica gingen wir zu den Ruinen der mittelalterlichen Burg Ružica. Oft hielten wir uns in unserem Weinberg auf. An klaren Tagen sah man die Umrisse der Türme von Pécs. Für meine Neigung zur Musik und zur Kunst haben er, die Großmutter und meine Mutter das größte Verdienst. Das gilt auch für die literarische Erziehung. Die Mutter gab mir den ersten Klavierunterricht, und die Großmutter mütterlicherseits hörte ich in der Kirche Bachs Choräle spielen. Der Großvater hatte eine große Bibliothek, von der Bibel in Luthers Übersetzung bis zu Thomas Mann. Um die Anschaffung neuer Kinderbücher, zum Beispiel von Erich Kästner, kümmerte sich die Mutter. Als Junge las ich überwiegend deutsche Werke oder deutsche Übersetzungen englischer und französischer Schriftsteller, und die kroatische Literatur entdeckte ich erst als Gymnasiast, aber gleich mit ihren größten Werken. Dem Großvater mütterlicherseits habe ich mein vorheriges Buch gewidmet, eine Geschichte der deutschen Kultur, "Von Bach bis Bauhaus.

Die vierte Klasse der Unterstufe des Gymnasiums konnte ich nicht abschließen, weil die Partisanen Minen unter den Bahngleisen legten. Eines Tages saß auch ich in einem verminten Zug. Das Dröhnen und das Zusammenstürzen der Waggons werde ich nie vergessen. Da ich nicht mehr fahren konnte, blieb im Elternhaus viel Zeit zum Lesen. Ich las Kästners Kinderroman ‚Emil und die Detektive‘ und verwandte Werke, zum Beispiel ‚Huckleberry Finn‘ von Mark Twain in deutscher Übersetzung.

Plötzlich fand ich in der Familienbibliothek Krležas ‚Glembajs‘. Über den Autor wusste ich sehr wenig, in der Schule wurde er bis 1945 nicht erwähnt. Alte Comics, Mark Twain und die Glembajs – ein Eintopf, aber ein nützlicher. Der Dramenzyklus in der Ausgabe von Minerva nahm mich völlig gefangen. Vielleicht auch deshalb, weil meine Muttersprache Deutsch ist. Man muss nur die ersten Seiten des Dialogs lesen. Ich spürte, was eine verdichtete dramatische Handlung ist, und den Familienkonflikten konnte ich folgen.

Am schönsten war die Kindheit, ohne Politik, am schwersten waren die Jahre vom zwölften bis zum achtzehnten. Danach kamen die Ehe und die glücklichen Tage mit wunderbaren Kindern – der Tochter Aleksandra und dem Sohn Andrej, obwohl ich noch lange das Trauma aus der Kindheit spürte – die verzweifelten Blicke der jüdischen Kinder, meiner Schulkameraden, die man 1941 in Viehwaggons pferchte und für immer fortschickte. In dem Buch "Von Bach bis Bauhaus" habe ich die große Rolle der deutschen Juden im kulturellen Leben hervorgehoben. Das ist ein bescheidener Ausdruck der Erinnerung an die Leiden jener Jahre.“

Er schrieb auf der Schreibmaschine: „Obwohl ich technologisch zurückgeblieben bin, gehe ich für die Mobiltelefone auf die Barrikaden. Ich verteidige sie. Mobiltelefone sind absolut notwendig, sie haben viele Leben gerettet. Dumm sind nur jene infantilen Spiele auf Computer- und Telefonbildschirmen. Sie sind eine Hochschule für die Erzeugung von Idioten. Je vollkommener sie sind, desto größer ist die Gefahr, wenn sie in die Hände irgendeines metaphorischen Affen geraten. Der Affe im Flugzeug, das ist ein Bild Krležas aus ‚Ferne Tage‘. Zum Computer bin ich nicht übergegangen, weil ich fürchte, das Internet könnte mich süchtig machen, so wie ich mich hier und da dem Blättern in Enzyklopädien nicht erwehren kann. Ich schreibe unmittelbar, meist ohne Notizen, auf einer elektrischen Schreibmaschine. Man muss kein Paranoiker sein, sondern hat dasselbe Gefühl wie heute viele Menschen, die meinen, jemand höre sie über das Mobiltelefon ständig ab, verfolge sie und lade all ihre Daten herunter. Ich schalte deshalb das Mobiltelefon aus, und plötzlich gibt es keinen „Großen Bruder“ mehr.“

Klavier spielte er fast jeden Tag. Er spielte Klassik, natürlich: „ Er spielte gern mit anderen: „ Früher habe ich oft mit der Pianistin Srebrenka Poljak Werke aus dem Klavierrepertoire aufgeführt – vierhändig. Und mit Milko Pravdić, Professor an der Musikakademie, spielte ich Stücke für Klarinette und Klavier. Schumann, Hindemith, Finzi. Mit der Kollegin Poljak lag der Schwerpunkt auf Bach, Mozart und Reger. Alles hängt von der Entwicklung der Lage ab.“

Allgemein sagt er über unsere Zeit: „Unsere Zeit ist weder besser noch schlechter als alle Epochen der Menschheit. Freilich, sie ist anders. Die geschichtlich belegte Wirklichkeit beginnt – mit Kriegen. China, Ägypten, das antike Griechenland und Rom liefern wahre Kataloge der Gewalt. Es ist kein Zufall, dass das älteste uns bekannte Werk der europäischen Literatur mit Homers ‚Ilias‘ beginnt, einem Epos über den blutigen Krieg zwischen den griechischen Staaten und Troja. Weder der griechische König noch die Sippe des trojanischen Königs sind, nach den Beschreibungen des Dichters, so beschaffen, dass wir ihnen die Erziehung von Kindern in unseren Kindergärten anvertrauen würden. In dieser ganzen Gesellschaft war Kassandra, die Tochter des trojanischen Königs, die klügste. Ihre Prophezeiungen waren vollkommen zutreffend, und gerade deshalb wollten ihr die Herren nicht glauben. Vor einiger Zeit hat jemand den Ausdruck "in der Banane" erfunden. Das ist eine genaue Beschreibung des Weltzustands. Wer will, kann im letzten Wort das "t" durch ein "r" ersetzen. Zu Napoleons Zeit hieß es, der Krieg sei eine zu ernste Sache, um ihn den Generälen zu überlassen. Heute ist das Geld eine zu ernste Sache, um es in den Händen mancher Bankiers zu lassen. Das ließe sich bis zu der Behauptung ausdehnen, Kuchen seien eine zu ernste Sache, um sie den Konditoren zu überlassen. Doch Scherz beiseite.

Ich meine, es ist wirklich der Augenblick gekommen, festzustellen, dass die Erde zu wertvoll ist, um sie den heutigen Menschen anzuvertrauen. "Du musst dein Leben ändern" lautet der letzte Vers eines großen Gedichts von Rilke. Ich denke, das ist eine globale Botschaft.“ Aus den genannten Gründen hat es Angst immer gegeben. Es wechseln die Gesichter der Angst. Als Kulturhistoriker weiß ich, dass in den Zeiten vor der Aufklärung die Schicht der sogenannten einfachen Leute vor bösen Geistern, Werwölfen und diesem ganzen dummen Repertoire bangte. Ich habe darüber vor kurzem in Vijenac in dem Artikel ‚Verwandlungen der Nacht‘ geschrieben. Im Übrigen können wir uns auch hier auf ein literarisches Werk berufen. Neben Eliot der größte angloamerikanische Dichter des Jahrhunderts, Auden, veröffentlichte 1947 ein Poem mit dem bezeichnenden Titel: ‚Das Zeitalter der Angst‘. Darin spielt er auch auf die Atombombe an, die eine der Quellen der dumpfen Angst ist. Ein einziger, aus Versehen ausgelöster Druck auf den roten Knopf, und im Nu kehren wir in eine Wirklichkeit zurück, gegen die selbst die Steinzeit – recht behaglich war.“

Auch in der Zeit der Abgeschiedenheit wegen des Coronavirus lebte er mit über neunzig Jahren auf dem Rücken tätig: „ Einst war ich ein aktiver Sportler – ich spielte Tischtennis, und heute gehe ich täglich mit schnellem Schritt spazieren, meist gegen Abend. Ich kann nicht behaupten, dass ich mich besonders schone, ich esse wenig, aber ich mag Schokolade, besonders wenn ich schreibe. Ich arbeite viel und lese viel. Sie meinen, ich sei gelassen. Wann immer ich arbeiten kann, bin ich zufrieden. Heute können mich auch die Kinder und die Enkel erfreuen. Heute leben Millionen Menschen auf der ganzen Welt so, und nicht nur die Älteren. Gerade den Jungen droht die Quarantäne, wenn sie sich im rechten Corona-Augenblick am rechten, beziehungsweise am falschen Ort befinden. In der Kindheit hörte ich das Wort Quarantäne zum ersten Mal, weil mein Vater Arzt war. Eine Schiffsreise ist heute besonders gefährlich. Plötzlich findet man sich auf einem Kreuzfahrtschiff mit gelber Flagge wieder. Gymnastik? Ja. Ich empfehle besondere Übungen zur Kräftigung der Füße, eine Art Liegestütze für die Knie, imaginäres Radfahren auf dem Sofa. Nun ja, wären die Umstände normal, könnte ich auf meine alten Tage medizinischer Assistent sein. Wir können uns stärken und mit dem Stress zurechtkommen, wenn wir nicht zehn Dinge auf einmal tun. Stress und Verwirrung sind verwandte Erscheinungen.

Ich habe wunderbare, äußerst aufopfernde Kinder. Aleksandra und Andrej, wir nennen sie Tala und Andi. Sie versorgen mich auf ideale Weise. Tala. Sie kocht reichlich und erlesen. Andi kümmert sich um die Einkäufe im Laden und in der Bäckerei. Einst war das Buch ‚Wie unsere Großmütter kochten‘ im Umlauf. Jetzt könnte ein neues heißen ‚Wie unsere Töchter kochen‘. Tala kocht vollkommen. Sie hat eigene Rezepte. Zum Beispiel: Bulgur mit gehacktem Fleisch und Karotten. Mein Rat: Schreiben Sie sich das auf und merken Sie es sich. Wenn man so lebt wie ich, bleibt einem viel Zeit für die Arbeit. Ich weiß nicht, wen ich mehr liebe, und ich bewundere ihre Begabungen. In ihren Berufen sind sie jedenfalls sehr erfolgreich. Da sind auch der Enkel Radovan, ein Bauingenieur, der zum Programmierer geworden ist, und die Enkelin Jana, Architektin, beide mit fachlichen Auszeichnungen.

 Über die Politik sagt er: „Es ist ein alter Spruch, dass du dich nicht für die Politik zu interessieren brauchst, die Politik interessiert sich für dich. Ich verfolge regelmäßig die politischen Nachrichten, die einheimischen und die ausländischen, aber begeistert bin ich nicht gerade. Es ist gut, Skeptiker zu sein; in manchen fremden Ländern wird im Fernsehen oft etwas gemauschelt. Gut ist nur das, was jemandem gerade passt. Deshalb ist mir, wenn sich die Termine überschneiden, der Fußball wichtiger. Wenn Spitzenmannschaften spielen, werde ich süchtig. Ich lasse kein einziges Spiel aus. In die Stadien bin ich nie gegangen. Die Fernsehübertragungen mit den Einzelheiten der beweglichen Kamera und mit den Kommentaren sind ergiebiger.

 Über die Kultur: „Die Kultur muss faszinierend und verfeinert sein, sonst ist sie nichts. Das hat Baudelaire gesagt. War er revolutionär? Nein. Ein Rat: die Nase in die Fachliteratur stecken. „ Gelehrsamkeit ist ein weiter Begriff. Ich wasche meine Unterwäsche und meine Socken selbst. Auch das ist Gelehrsamkeit.“

 Über Gott: „Das ist ein Rätsel ohne Lösung. Jeder muss seine eigene Antwort finden. Das höchste Wesen ist ein Begriff des Glaubens, der Religion. Die einen glauben, die anderen glauben nicht, und vielen ist es gleichgültig. Über die Atheisten ist zutreffend gesagt worden, dass sie eigentlich negativ religiös sind. Wenn du etwas verneinst, bestätigst du mittelbar, dass es einen Gegenstand der Verneinung gibt. Warum wir da sind, danach müsste sich jeder fragen. Das Problem ist deshalb uralt. Es ist die Meinung geäußert worden, der Sinn des Lebens sei das Leben selbst. Das ist nur scheinbar eine Tautologie. Das Leben ist kein mechanischer Ablauf. Man muss ihm mit eigener Anstrengung Sinn hinzufügen, jeder Mensch auf seine Weise. Diesen Gedanken hat im 20. Jahrhundert der französische Klassiker Camus am klarsten ausgedrückt. Nebenbei gesagt, Camus wird oft mit seinem Landsmann Sartre verglichen. Sartre aber konnte Camus in ethischer Hinsicht nicht das Wasser reichen.“

 Die Schriftstellerin Julijana Matanović bezeugt über Žmegač: „als Mädchen blieb ich oft vor Žmegačs Villa stehen. Ich freute mich, wenn ich im Hof eine Dame mit gepflegtem grauem Haar und in einem geblümten Kleid erblickte. In unserer kleinen Provinz kleideten sich Frauen ihres Alters in dunkle Kleider. Die Frau des verstorbenen Arztes Žmegač sprach Deutsch und war die Mutter zweier Söhne. Der ältere war Lehrer an unserer Grundschule, und der jüngere, mit Namen Viktor, ein großer Wissenschaftler in Zagreb. Auch die, die ihn nicht kannten, bewunderten ihn. Die Geschichte seines Erfolgs gaben die Älteren an die Jüngeren weiter. Auch wir wuchsen heran und weiteten im Gehen unsere Wege, weil wir wussten, dass jemand Großes vor uns auf ihnen gegangen war.

Mir war er eine Stütze auf den Gängen der Philosophischen Fakultät. Er erkannte die Ängste, breitete die Arme aus und überzeugte mich, dass das, was ich tue, sehr wohl Sinn hat. Wenn er mich als Rednerin zu den Vorstellungen seiner Bücher einlud, wusste er, dass ich das brauche. Und er bedankte sich, obwohl er es nicht musste. Ich bin mir sehr wohl bewusst, dass er in mir nicht nur eine Person sah, die geschriebene Sätze auslegt, sondern auch jemanden, der weiß, welchen Schatten der Park von Đurđenovac an heißen Julitagen spendet.  Ich bin dir dankbar, Viktor, für jede Sekunde, für jedes an mich gerichtete Wort. In deiner Nähe wurden wir alle größer. Und du warst größer als wir alle und als sie alle. Denn die Begabten fürchten sich nicht, wenn die Schwächeren neben ihnen wachsen. Es gibt eine Zeit des Viktor Žmegač und eine Zeit nach ihm.

 Pavao Pavličić sagt: „als Mensch war er einfach und bescheiden, verantwortungsbewusst und diszipliniert, in den Bedürfnissen des Lebens fast ein Asket. Bei den wissenschaftlichen und fachlichen Zielen aber, die er sich setzte, kannte er keine Grenzen. Die ohnehin hoch gelegte Latte übersprang er regelmäßig mit großem Abstand. Der Raum, den er in der kroatischen Kultur, in der Literaturwissenschaft und im öffentlichen Leben einnahm, ist so groß, dass nach ihm eine gewaltige Leere bleibt. Wir werden versuchen, sie mit der Erinnerung an seine glänzenden Werke, seine brillanten Vorlesungen und seine öffentlichen Auftritte zu füllen. Einerseits war er ein glänzender Universitätslehrer, andererseits hat er der Allgemeinheit zahlreiche Einsichten und Kenntnisse gebracht. Besonders beeindruckend war für mich in letzter Zeit, dass er auch in reifen Jahren viel und gut schrieb. Insofern kann er allen jungen Wissenschaftlern und Schriftstellern ein Beispiel sein. Auch früher war er auf diesem Feld produktiv, doch in den letzten zehn Jahren hat er einige neue Themen gefunden. Besonders interessant sind für mich seine Bücher über Städte. Und auch, dass er zuletzt eine memoirenhafte Dimension in seine Texte eingeführt hat. Er schrieb über Kindheit und Jugend in Đurđenovac, Slatina, Osijek … Das ist ausgezeichnete Prosa, aber auch ein wertvolles Zeitdokument. Alles in allem haben wir vom Professor viel gelernt, und wir werden noch immer lernen. Seine Bücher muss man mehrmals lesen und gut verstehen. In diesem Sinn können wir seinen Weggang wenigstens ein wenig ausgleichen."

Svjetlan Lacko Vidulić, Schriftsteller und Professor der Germanistik: „Er war immer bereit zu sprechen, es waren Gespräche von unglaublicher Weite. Jeder Wortwechsel mit ihm verwandelte sich in ein Panorama europäischen, aber auch menschlichen Wissens. Als ich hörte, dass er gestorben ist, stürzte ich mich auf die Lektüre einiger seiner Artikel. Mich fasziniert, wie ein Mensch mit einem Kopf und einem Gehirn ein unglaubliches Gedächtnis hatte, aber auch die wundersame Kraft, das, was er wusste, anschaulich zusammenzufassen. Er verband Wissen aus verschiedenen Bereichen auf eine Weise, die nur ihm eigen war. Vielleicht irre ich mich, doch ich glaube, dass es in Kroatien niemanden mehr gibt, der Tatsachen so verbinden kann, wie er es tat, wobei ich mich besonders auf seine Arbeit im Bereich der Germanistik beziehe. Er war einer unter Millionen".

Seinen letzten Text ‚Symbolische Gestalten der europäischen Literatur‘ veröffentlichte er sechs Tage vor seinem Tod in der Zweiwochenschrift der Matica, Vijenac.