Nous avons vécu un demi-siècle dans un mariage heureux.

Notre mariage était idéal. Si l'on pouvait en faire une publicité, je dirais : « Vivez votre mariage comme Cvijeta et moi ! ».  Elle a été le bonheur de ma vie. Je demande que cela ne soit pas pris pour une banalité.

L'ennui a toujours été un mot étranger et inconnu dans notre vie.

Au-delà de la découverte des villes, les espaces de silence nous attiraient.

Il y a deux jours, à 94 ans,  est décédé l'académicien Viktor Žmegač, un homme singulier : affable, calme, fiable, précis. Tel un homme de la Renaissance, il sait énormément de choses sur les faits, les événements, les gens, les pays, l'art, la vie – et même trop. Il est aimable. Rigoureux, même envers lui-même. Il est germaniste et croatiste, professeur émérite de la Faculté de philosophie et lettres de Zagreb, écrivain, historien, musicologue, théoricien de la littérature et de l'art, écrivain voyageur.

Ces quinze dernières années, le professeur Žmegač a écrit une dizaine de livres remarquables sur la civilisation, la culture et l'art de l'Europe. Il aime par-dessus tout la culture et l'art de l'Europe, qu'il considère comme le centre de notre planète. C'est un érudit. Un érudit de premier ordre. Voilà qui il est : quelqu'un qui connaît en profondeur ce dont il s'occupe ou ce qu'il étudie.

Il a été marié à Cvijeta, autrice de manuels d'allemand et remarquable enseignante dans des écoles de langues étrangères : «Je l'ai aimée immensément, du premier jour jusqu'à sa mort. Nous avons vécu un demi-siècle dans un mariage heureux. Les années qui ont suivi, jusqu'à la fin, ont été l'unique tragédie de ma vie. Elle a dû vivre dans une maison de retraite, dans un état de plus en plus grave. Elle a été frappée par une maladie incurable à évolution lente. Il n'existe pas de traitement. Aujourd'hui encore, il ne se passe pas un jour sans que je me souvienne d'épisodes de notre mariage. Elle n'était pas seulement belle, tendre, dévouée à sa famille ; elle était aussi extrêmement spirituelle, pleine de blagues et de reparties. Notre mariage était idéal. Si l'on pouvait en faire une publicité, je dirais : « Vivez votre mariage comme Cvijeta et moi ! ».  Elle a été le bonheur de ma vie. Je demande que cela ne soit pas pris pour une banalité.

Nous aurions continué à vivre heureux si elle n'avait pas été frappée par une grave maladie, la maladie d'Alzheimer. Cette maladie est particulièrement perfide : elle conduit à la perte de l'orientation et de la reconnaissance des gens, même les plus proches. Je reviens aux années heureuses, qui l'étaient déjà du seul fait que nous avons élevé des enfants merveilleux, une fille et un fils. Mais peut-être y aurait-il eu moins d'harmonie si nous ne nous étions pas complétés par nature ».

«L'ennui a toujours été un mot étranger et inconnu dans notre vie. Quand quelqu'un dit qu'il s'ennuie, je n'ai aucune idée de ce que cela signifie. Cvijeta s'occupait de la famille, elle était une enseignante d'allemand exemplaire, elle écrivait des manuels, les voilà sur l'étagère. Elle a étudié à Zagreb et à Hambourg. En dehors du travail, elle trouvait le temps de nous amuser en imitant habilement nos connaissances ou des personnalités publiques. Elle avait un goût littéraire raffiné. »

Cvijeta était, jusqu'à sa maladie, extraordinairement travailleuse : « La langue allemande nous unissait aussi. Elle était la fille d'un Autrichien. Nous nous sommes tous deux inscrits en 1950 aux études de germanistique à Zagreb. C'est là que nous nous sommes rencontrés. Sa maladie a été pour moi une tragédie, la seule de ma vie. » Pendant qu'elle était malade, c'est lui qui la servait, car elle ne pouvait pas se lever du lit : : « Il m'est arrivé plus d'une fois de pleurer au bord de son lit. Je n'en ai pas honte, car je ne veux rien avoir à faire avec les partisans des mythes masculins primitifs selon lesquels un homme ne doit pas pleurer. Des fous ou des idiots, ou les deux. Comme si l'insensibilité était une vertu humaine. J'écris beaucoup, car on ne peut pas vivre seulement avec le chagrin. La machine à écrire, la littérature et la grande musique, Bach surtout, sont ma consolation. Je n'ai pas peur de pleurer, même s'il y a des esprits prétentieux pour dire : “Il n'y a pas de larmes pour les hommes”. Mais ce n'est pas ça…. » Il s'est exprimé là d'une façon un peu abrupte, en désaccord avec cette affirmation : « Il est humain de pleurer ! Il est humain d'aimer ! » Et tout cela, Žmegač l'a montré envers sa chère Cvijeta. Dans ce contexte, Viktor est un exemple vivant de la manière dont on peut rester bon même quand un tel amour est mis à l'épreuve. 

Cvijeta avait déjà, pendant ses études, écrit son mémoire sur la notion de temps dans « La Montagne magique » de Thomas Mann : » Je ne peux pas ne pas mentionner l'article « Voyages » paru dans Vijenac le 12 mars de cette année, consacré à nos voyages. Au cours de nos nombreux voyages avec mon épouse Cvijeta, avec deux voitures : « une Volkswagen 1300 très longtemps, et plus brièvement une Fiat Uno 45. Elles nous ont fidèlement transportés sur plus de 40 000 kilomètres, la longueur de l'équateur, alors que nous n'avons voyagé qu'en Europe. Tous deux, nous étions constamment enclins aux plaisanteries verbales et à nous raconter des blagues. C'était une sorte d'essence même de notre relation. Nous nous amusions pendant les trajets à des jeux de mots.

Nous avons traversé l'Autriche, la Tchéquie, la Slovaquie, l'Allemagne, la Suisse, la France, la Belgique, les Pays-Bas, le Danemark, la Suède. En Autriche et en Allemagne, nous avons fouillé presque chaque recoin, du Tyrol jusqu'à la mer Baltique ». Dans les grandes villes, nous avions une formule magique : « en entrant dans Paris, roulez toujours tout droit, ne vous laissez pas déstabiliser par les carrefours, et vous vous retrouverez devant l'hôtel. La formule était fiable. Nous nous serions peut-être quand même égarés si Cvijeta n'avait pas eu sur les genoux le plan de la ville, si grand qu'il reliait le volant à la vitre droite. Quand c'était nécessaire, nous faisions de même dans d'autres pays. Sur la banquette arrière reposaient les cartes des villes et des pays. Cvijeta était très habile à lire les plans des villes. Elle savait très vite distinguer l'essentiel de l'accessoire pour nos itinéraires : les types de routes, les liaisons les plus courtes, les passages souterrains pour sortir de l'autoroute vers les aires de repos.

Outre le plaisir de visiter les villes, ils appréciaient particulièrement les excursions dans la nature : « Mais plus encore que les villes, les espaces de silence nous attiraient. L'une des premières impressions les plus fortes fut un repos de plusieurs heures au bord du lac de Walenstadt, dans la partie orientale de la Suisse. Venant de la petite principauté du Liechtenstein (dont nous avions parcouru la partie sud à pied, comme une simple promenade d'une journée), nous nous sommes retrouvés, par ce qu'on appelle la route provinciale, devant un lac que je connaissais indirectement depuis mes études de musicologie en Allemagne. Liszt avait en effet consacré à l'atmosphère de ce lac limpide et paisible un épisode de son cycle de pièces pour piano dédié à un voyage en Suisse. À cette idylle authentique (et non arrangée pour les touristes) convenaient mieux les sandwichs achetés au Liechtenstein. Nous nous sommes installés sur l'herbe et nous nous sommes entièrement abandonnés à l'atmosphère, sans sentimentalité d'ailleurs : les petits pains au jambon n'étaient pas moins importants. « Inoubliable » n'est pas une formule. Jusqu'à la grave maladie de Cvijeta, nous évoquions souvent le lac de Walenstadt : il était devenu pour nous deux un symbole de beauté ».

Pendant les excursions, Cvijeta avait toujours à portée de main un petit appareil photo : « Je garde tous ces clichés de paysages, de haute mer, de bateaux, d'îles. Les appareils amateurs de l'époque étaient les descendants du célèbre appareil Kodak, déjà bien établi à la fin du XIXe siècle. Il y avait dans la villa un excellent piano, si bien que nous organisions des concerts en soirée. Cvijeta était l'organisatrice, et moi je jouais à quatre mains avec un collègue néerlandais, du Mozart et du Schubert. Cvijeta aimait les longues promenades nocturnes après le dîner. Nous avions les clés de la villa. Et nous marchions longtemps… Ce qui est défavorable, c'est qu'en franchissant les frontières, nous nous trouvons dans une autre situation de communication. Si nous ne connaissons pas cette autre langue, nous devenons alors soudain, en réalité, illettrés. C'est pourquoi nous sommes appelés à apprendre des langues étrangères, ce qui est par ailleurs une grande richesse. C'est un constat linguistique que l'on connaît mieux sa propre langue maternelle si l'on connaît aussi une autre langue, car on peut alors les comparer, ce qui fait que plus rien ne va de soi. L'homme aux horizons étroits pense que quatre cas grammaticaux sont partout dans le monde un nombre normal, ignorant qu'il y en a ailleurs six, sept, voire quatorze, comme en finnois. Donc rien, dans la vie ou dans la culture, ne va de soi, et la conscience de cette alternative s'éveille par la comparaison. On pourrait dire que la comparaison est le fondement de toute science, au sens d'une pensée, d'une observation et d'une expérimentation systématiques ».

Il est né à Slatina, a vécu à Zagreb : « La Croatie est ma véritable patrie, l'Allemagne et l'Autriche en partie ma patrie spirituelle. Pendant la guerre, il n'y a eu ni profit ni préjudice. La circonstance décisive fut que mon père était médecin, si bien que tout le monde avait besoin de lui. Quelqu'un a dit en plaisantant qu'en temps de guerre, le mieux est d'être médecin ou fonctionnaire. Il y a toujours eu des maladies, et les gens ont aussi un penchant pour les marches militaires. Comme j'ai grandi bilingue, pendant mes études en Allemagne, personne n'a remarqué que je n'étais pas allemand ».

La guerre a détruit une enfance étrangement heureuse dans ma Slatina natale : « C'était l'horreur. C'est une histoire collective, pas seulement la mienne, individuelle. Par chance, j'étais trop jeune pour l'armée ; j'avais une jaunisse sévère et quelques signes de diabète, qui se sont vite révélés être une fausse alerte. J'allais au lycée de Virovitica comme ce qu'on appelait un « voyageur en train ». Chaque jour de Slatina à Virovitica et retour. Très éprouvant, surtout en hiver. J'ai vécu toutes sortes de choses. À mon grand-père maternel, pasteur évangélique, donc luthérien, je dois beaucoup, énormément. Il méprisait les nazis parce qu'ils avaient interdit les œuvres de Heine et abattu le monument au grand compositeur Mendelssohn, lui aussi d'origine juive, mais évangélique fervent.

Mon grand-père m'emmenait en excursion ; nous sommes allés sur la Drave, dans les forêts du Papuk, à Voćin, et depuis Orahovica nous sommes partis vers les ruines de la forteresse médiévale de Ružica. Nous séjournions souvent dans notre vignoble. Par temps clair, on voyait les contours des tours de Pécs. Pour mon goût pour la musique et l'art, ce sont surtout lui, ma grand-mère et ma mère qui en sont responsables. Il en va de même pour mon éducation littéraire. Ma mère m'a donné les leçons de base de piano, et j'écoutais ma grand-mère maternelle jouer des chorals de Bach à l'église. Mon grand-père avait une grande bibliothèque, de la Bible dans la traduction de Luther jusqu'à Thomas Mann. Ma mère se chargeait de l'achat de nouveaux livres pour enfants, par exemple ceux d'Erich Kästner. Enfant, je lisais surtout des œuvres allemandes ou des traductions allemandes d'écrivains anglais et français, et je n'ai découvert la littérature croate qu'au lycée, mais tout de suite avec des œuvres de premier plan. J'ai dédié à mon grand-père maternel mon précédent livre, une histoire de la culture allemande, « De Bach au Bauhaus.

Je n'ai pas réussi à terminer la quatrième année du premier cycle du lycée, car les partisans posaient des mines sous les rails du train. Un jour, moi aussi je me suis trouvé dans un train qui a sauté sur une mine. Je n'oublierai jamais le fracas et l'effondrement des wagons. Comme je ne pouvais plus voyager, il m'est resté, dans la maison de mes parents, beaucoup de temps pour lire. J'ai lu le roman pour enfants de Kästner « Émile et les détectives » et des œuvres apparentées, par exemple « Les Aventures de Huckleberry Finn » de Mark Twain, dans une traduction allemande.

Un jour, j'ai soudain trouvé dans la bibliothèque familiale « Les Glembay » de Krleža. Je savais très peu de choses sur l'auteur ; à l'école, jusqu'en 1945, on n'en parlait pas. Vieilles bandes dessinées, Mark Twain et les Glembay – un mélange hétéroclite, mais profitable. Le cycle dramatique dans l'édition de Minerva m'a entièrement conquis. Peut-être aussi parce que ma langue maternelle est l'allemand. Il suffit de lire les premières pages du dialogue. J'ai senti ce qu'est une action dramatique concentrée, et j'ai pu suivre les conflits familiaux.

Le plus bel âge fut l'enfance, sans politique ; les années les plus dures furent celles de douze à dix-huit ans. Puis vinrent le mariage et des jours heureux avec des enfants merveilleux - ma fille Aleksandra et mon fils Andrej -, même si j'ai longtemps continué à ressentir un traumatisme d'enfance : les regards désespérés des enfants juifs, mes camarades d'école, que l'on a entassés en 1941 dans des wagons à bestiaux et envoyés sans retour. Dans le livre « De Bach au Bauhaus », j'ai souligné le grand rôle des Juifs allemands dans la vie culturelle. C'est une modeste expression du souvenir des souffrances de ces années-là ».

Il écrivait à la machine à écrire : « Bien que je sois technologiquement dépassé, pour les téléphones portables, je monte aux barricades. Je les défends. Les portables sont absolument nécessaires, ils ont sauvé beaucoup de vies. Seuls sont stupides ces jeux infantiles sur les écrans d'ordinateur et de téléphone. Ce sont une école supérieure pour fabriquer des idiots. Plus ils sont perfectionnés, plus le danger est grand s'ils tombent entre les mains d'un singe métaphorique. Le singe dans l'avion, c'est l'image de Krleža tirée des « Jours anciens ». Je ne suis pas passé à l'ordinateur parce que je crains qu'internet ne puisse me rendre dépendant, tout comme je ne peux parfois pas résister à feuilleter des encyclopédies. J'écris directement, en général sans notes, sur une machine à écrire électrique. Il n'est pas besoin d'être paranoïaque ; on a simplement l'impression, comme tant de gens aujourd'hui, qu'à travers le portable quelqu'un vous écoute sans cesse, vous suit et récupère toutes vos données. Alors, moi, j'éteins mon portable et, soudain, il n'existe plus de « Grand Frère ».

Il jouait du piano presque tous les jours. De la musique classique, bien sûr : « Il aimait jouer avec d'autres : « Auparavant, je jouais souvent avec la pianiste Srebrenka Poljak des œuvres du répertoire pour piano – à quatre mains. Et, avec Milko Pravdić, professeur à l'Académie de musique, je jouais des pièces pour clarinette et piano. Schumann, Hindemith, Finzi. Avec ma collègue Poljak, l'accent était mis sur Bach, Mozart et Reger. Tout dépend de la façon dont la situation évolue ».

À propos de notre époque en général, il dit : « Notre époque n'est ni meilleure ni pire que toutes les époques de l'humanité. Bien sûr, elle est différente. La réalité historiquement documentée commence – par des guerres. La Chine, l'Égypte, la Grèce antique et Rome offrent de véritables catalogues de violence. Ce n'est pas un hasard si l'œuvre la plus ancienne connue de nous de la littérature européenne commence par l'« Iliade » d'Homère, une épopée sur la guerre sanglante entre les cités grecques et Troie. Ni le roi grec ni la parentèle du roi troyen ne sont, d'après les descriptions du poète, de ceux à qui nous confierions l'éducation des enfants dans nos crèches. Dans toute cette société, la plus intelligente était Cassandre, fille du roi troyen. Ses prophéties étaient parfaitement exactes, et c'est précisément pour cela que ces messieurs ne voulaient pas la croire. Il y a quelque temps, quelqu'un a inventé l'expression « dans la banane ». C'est une description exacte de l'état du monde. Qui le souhaite peut, dans ce dernier mot, remplacer le « t » par un « r ». À l'époque de Napoléon, on disait que la guerre est une chose trop sérieuse pour être laissée aux généraux. Aujourd'hui, l'argent est une chose trop sérieuse pour être laissée entre les mains de quelques banquiers. Cela pourrait s'étendre jusqu'à affirmer que les gâteaux sont une chose trop sérieuse pour être laissés aux pâtissiers. Mais plaisanterie mise à part.

Je pense que le moment est vraiment venu d'établir que la Terre a trop de valeur pour être confiée aux gens d'aujourd'hui. « Tu dois changer ta vie », dit le dernier vers d'un grand poème de Rilke. Je pense que c'est un message universel ». Pour les raisons évoquées, la peur a toujours existé. Les visages de la peur changent. En tant qu'historien de la culture, je sais que, dans les périodes précédant les Lumières, la couche des gens dits ordinaires redoutait les mauvais esprits, les loups-garous et tout ce sot répertoire. J'ai écrit à ce sujet récemment dans Vijenac, dans l'article « Métamorphoses de la nuit ». D'ailleurs, ici aussi, on peut invoquer une œuvre littéraire. Avec Eliot, le plus grand poète anglo-américain du siècle, Auden a publié en 1947 un poème au titre éloquent : « L'Âge de l'angoisse ». Il y fait aussi allusion à la bombe atomique, qui est l'une des sources de cette peur sourde. Une seule pression, provoquée par erreur, sur le bouton rouge, et en un instant nous revenons à une réalité par rapport à laquelle même l'âge de pierre - aurait été assez confortable.

Même à l'époque de l'isolement dû au coronavirus, avec plus de quatre-vingt-dix ans au compteur, il vivait activement : « Autrefois, j'étais un sportif actif - je jouais au tennis de table, et aujourd'hui je me promène chaque jour d'un pas rapide, surtout en fin d'après-midi. Je ne peux pas me vanter de me ménager particulièrement, je mange peu, mais j'aime le chocolat, surtout quand j'écris. Je travaille beaucoup et je lis beaucoup. Vous pouvez estimer que je suis serein. Tant que je peux travailler, je suis content. Aujourd'hui, mes enfants et mes petits-enfants savent aussi me réjouir. Aujourd'hui, des millions de gens dans le monde entier vivent ainsi, et pas seulement les personnes âgées. Ce sont justement les jeunes qui sont menacés par la quarantaine, s'ils se trouvent, au mauvais moment du coronavirus, au bon endroit, ou plutôt au mauvais. Dans mon enfance, j'ai entendu pour la première fois le mot quarantaine parce que mon père était médecin. Voyager en bateau est aujourd'hui particulièrement dangereux. On se retrouve soudain sur un bateau de croisière arborant le drapeau jaune. De la gymnastique ? Oui. Je recommande des exercices spéciaux pour renforcer les pieds, une sorte de pompes pour les genoux, un tour de vélo imaginaire sur le canapé. Voilà, si les circonstances étaient normales, je pourrais, sur mes vieux jours, être technicien de santé. Nous pouvons nous renforcer et faire face au stress si nous ne faisons pas dix choses à la fois. Le stress et la confusion sont des phénomènes apparentés.

J'ai des enfants merveilleux, extrêmement dévoués. Aleksandra et Andrej, nous les appelons Tala et Andi. Ils s'occupent de moi à la perfection. Tala. Elle cuisine abondamment et avec discernement. Andi se charge des courses au magasin et à la boulangerie. Il circulait autrefois un livre intitulé « Comment cuisinaient nos grand-mères ». Le nouveau pourrait maintenant s'appeler « Comment cuisinent nos filles ». Tala cuisine à la perfection. Elle a ses propres recettes. Par exemple : du boulgour avec de la viande hachée et des carottes. Mon conseil : notez-le et retenez-le. Quand on vit comme moi, il reste assez de temps pour le travail. Je ne sais pas lequel des deux je préfère, et j'admire leurs talents. Ils réussissent en tout cas très bien dans leurs carrières. Il y a aussi mon petit-fils Radovan, ingénieur en génie civil devenu programmeur, et ma petite-fille Jana, architecte, tous deux avec des distinctions professionnelles.

 À propos de la politique, il dit : « Le vieux dicton veut qu'on n'ait pas besoin de s'intéresser à la politique, la politique s'intéresse à toi. Je suis régulièrement les nouvelles politiques, nationales et étrangères, mais je ne suis pas vraiment passionné. C'est bien d'être sceptique ; dans certains pays étrangers, à la télévision, on manipule souvent quelque chose. Seul est bon ce qui arrange précisément quelqu'un. C'est pourquoi, quand les horaires coïncident – le football m'importe davantage. Si les meilleures équipes jouent, j'en deviens dépendant. Je ne rate aucun match. Je ne suis jamais allé dans un stade. Les retransmissions télévisées, avec les détails de la caméra mobile et les commentaires, sont plus généreuses.

 Sur la culture : « La culture doit être fascinante et raffinée, sinon elle n'est rien. C'est Baudelaire qui l'a dit. Était-il révolutionnaire ? Non. Conseil : plonger le nez dans la littérature spécialisée. L'érudition est une notion large. Je lave moi-même mes sous-vêtements et mes chaussettes. Et ça aussi, c'est de l'érudition ».

 Sur Dieu : « C'est une énigme sans solution. Chacun doit trouver sa propre réponse. L'être suprême est une notion de croyance, de religion. Les uns croient, les autres ne croient pas, et pour beaucoup cela n'a pas d'importance. Des athées, on a dit avec justesse qu'ils sont en réalité des religieux à l'envers. Si vous niez quelque chose, vous confirmez indirectement qu'il existe un objet de cette négation. Chacun devrait se demander pourquoi nous existons. Le problème est donc très ancien. On a émis l'opinion que le but de la vie est la vie elle-même. Ce n'est là qu'apparemment une tautologie. La vie n'est pas un cours mécanique. Il faut lui ajouter un sens par son propre effort, chacun à sa manière. Cette idée, au XXe siècle, a été exprimée le plus clairement par le classique français Camus. Soit dit en passant, Camus est souvent comparé à son compatriote Sartre. Pourtant, Sartre, sur le plan éthique, n'arrivait pas à la cheville de Camus.

 L'écrivaine Julijana Matanović témoigne au sujet de Žmegač : « je m'arrêtais souvent, enfant, près de la villa des Žmegač. J'étais heureuse quand j'apercevais dans la cour une dame aux cheveux gris bien coiffés, vêtue d'une robe à fleurs. Dans notre petite province, les femmes de son âge s'habillaient de robes sombres. L'épouse du regretté docteur Žmegač parlait allemand et était la mère de deux fils. L'aîné était enseignant dans notre école primaire, et le cadet, prénommé Viktor, un grand savant à Zagreb. Même ceux qui ne le connaissaient pas l'admiraient. L'histoire de sa réussite, les aînés la transmettaient aux plus jeunes. Et nous aussi, nous grandissions, élargissant en marchant nos propres chemins, car nous savions que quelqu'un de grand y avait marché avant nous.

Pour moi, il a été un soutien dans les couloirs de la Faculté de philosophie. Il reconnaissait les peurs, ouvrait les bras et m'assurait que ce que je faisais avait bel et bien un sens. Il savait, en m'invitant comme oratrice aux présentations de ses livres, que c'était moi qui en avais besoin. Et il me remerciait, alors qu'il n'en avait pas besoin. Je suis pleinement consciente qu'en moi il ne voyait pas seulement une personne qui interprète des phrases écrites, mais aussi quelqu'un qui sait quelle ombre offre le parc de Đurđenovac dans les chaudes journées de juillet.  Je te suis reconnaissante, Viktor, pour chaque seconde, pour chaque parole que tu m'as adressée. Auprès de toi, nous devenions tous plus grands. Et toi, tu étais plus haut que nous tous, et qu'eux tous. Car les êtres doués ne craignent pas de voir les plus faibles grandir à leurs côtés. Il existe un Temps de Viktor Žmegač, et un temps après lui.

 Pavao Pavličić dit que : « en tant qu'homme, il était simple et modeste, responsable et discipliné, presque un ascète dans ses besoins de la vie quotidienne. Mais dans les objectifs scientifiques et professionnels qu'il se fixait, il ne connaissait pas de limites. Il dépassait régulièrement, et largement, une barre pourtant déjà placée haut. La place qu'il occupait dans la culture croate, dans la science de la littérature et dans la vie publique est si grande qu'il laisse derrière lui un vide immense. Nous tenterons de le combler par le souvenir de ses œuvres brillantes, de ses conférences remarquables et de ses interventions publiques. D'un côté, il fut un excellent enseignant universitaire, et de l'autre il a apporté à la communauté en général de nombreuses connaissances et perspectives. Ce qui m'a particulièrement impressionné ces derniers temps, c'est qu'il ait, même dans son âge mûr, beaucoup et bien écrit. En cela, il peut être un exemple pour tous les jeunes chercheurs et écrivains. Il était déjà productif auparavant dans ce domaine, mais ces dix dernières années il a trouvé de nouveaux thèmes. Ses livres sur les villes m'intéressent particulièrement. Et le fait qu'il ait, ces derniers temps, introduit aussi une dimension mémorielle dans ses textes. Il a écrit sur l'enfance et la jeunesse à Đurđenovac, à Slatina, à Osijek… C'est une excellente prose, mais aussi un précieux document d'époque. Somme toute, nous avons beaucoup appris du professeur, et nous continuerons d'apprendre. Ses livres, il faut les lire plusieurs fois et bien les comprendre. En ce sens, nous pouvons au moins en partie compenser son départ. »

Svjetlan Lacko Vidulić, écrivain et professeur de germanistique : « Il était toujours prêt à discuter, c'étaient des récits d'une ampleur incroyable. Chaque échange de mots avec lui se transformait en un panorama du savoir européen, mais aussi humain. Quand j'ai appris qu'il était mort, je me suis plongé dans la lecture de certains de ses articles. Ce qui me fascine, c'est comment un homme avec une seule tête et un seul cerveau pouvait avoir une mémoire aussi incroyable, mais aussi cet étrange pouvoir de synthétiser de façon claire ce qu'il savait. Il combinait des connaissances de domaines différents d'une manière qui n'appartenait qu'à lui. Je me trompe peut-être, mais je pense qu'il n'existe plus en Croatie personne capable de relier les faits comme il le faisait, et je pense en particulier à son travail dans le domaine de la germanistique. Il était un homme sur un million ».

Il a publié son dernier texte, « Figures symboliques de la littérature européenne », six jours avant sa mort dans la revue bimensuelle de la Matica Vijenac.