¿Quién es ese Miroslav Bulešić?
En realidad, muchas veces me lo pregunté sin ningún interés.
Fuera lo que fuese que pedía o buscaba en la vida, casi siempre se lo pedía directamente al Señor.
No solía pedir la intercesión de ningún beato o santo.
Hasta que llegó un momento...
Pequeña familia, gran testimonio
«Le debemos a santa Anastasia nuestro testimonio. Esto es también un aliento para todas las mujeres que no pueden tener hijos propios», dijo Željka, y subrayó que, cuando supo que se había quedado embarazada, lo dejó todo en manos del Señor, confiando en su santa voluntad.
«Sinceramente puedo testimoniar que en lo más hondo de mi corazón siempre creí que el Señor nos concedería descendencia» — añade el esposo Mate.
«Es una sensación especial llevar su nombre, porque ella nos marca durante toda nuestra vida», concluye Stošija.
El testimonio se refiere a lo que ocurrió en el verano de 2002 en el distrito de Kitgum, en el norte de Uganda, en una zona atacada por los tristemente célebres rebeldes del LRA (Lord's Resistance Army).
En el campo de concentración, en aquella oscuridad de tizne, de carne humana quemada, de ratas engordadas por el festín constante con cadáveres humanos, de ratones que roían orejas, dedos y uñas, una persona era incapaz de defenderse. Su cuerpo estaba agotado por el hambre y la exposición a la suciedad y a toda clase de enfermedades. En un infierno terrenal como ese hay ángeles. Siempre hay ángeles con figura humana: personas cuya mirada calma y consuela, personas en las que se puede confiar. Una de ellas es sin duda Stanisława Leszczyńska, deportada en 1943 a Auschwitz, donde permaneció hasta su liberación en 1945. Las prisioneras la llamaban «madre» y «ángel de la bondad».
Mary Karr (Groves, Texas, 1955), escritora y poeta, autora del conocido libro Art of Memoir (2015).
Durante los primeros cuarenta años de mi vida fui atea, y por eso siempre me sentí como una especie de bruja en cualquier iglesia a la que me arrastraran los vecinos cuando era una niña pequeña.
Dios puso en el camino de mi vida a muchas personas maravillosas por las que he vivido, he orado, me he esforzado por revelarles el rostro de Dios, su misericordia inmensa. En esa misericordia también yo confío, solo en ella. Dios me dio una familia maravillosa. Yo no he fracasado. Mi vida tuvo un sentido profundo.
Mons. Ivan Mustać
La familia es la cuestión más fundamental, más acuciante y más desafiante del pueblo croata y de la Iglesia. Es el primer y más importante camino del andar humano, porque el hombre viene de la familia y le debe el mismo hecho de existir. Si al hombre le falta la familia, en él se genera una carencia inquietante y dolorosa que pesará sobre toda su vida.
Mons. Ivan Prenđa
De don Ivan recibí un cofre de grandes tesoros. Velaba por nosotros, nos guiaba a todas partes, se alegraba sinceramente en los momentos hermosos y sollozaba con dolor en los momentos difíciles y tristes de nuestras vidas. Sentíamos que nos observaba y temía por nosotros. Siempre decía que de noche no podía dormir tranquilo mientras los jóvenes perdían la vida en el paseo marítimo. Lo que más lo conmovía era el nacimiento de un nuevo niño. Hasta el día de hoy, nunca he conocido a nadie que se alegrara tanto por cada nueva vida.
Ines Jednaković
En 2001 Mons. Ivan Mustać fue nombrado por el arzobispo Ivan Prenđa vicario general de la arquidiócesis de Zadar. Su relación nos recuerda a la del apóstol Juan, el discípulo amado, con Jesús. Desde el día en que conoció al Arzobispo, nunca lo abandonó. Y así como Jesús confió a Juan el cuidado de su Madre, así el Arzobispo confiaba a don Ivan las tareas más importantes para la arquidiócesis de Zadar.
El amor a los fieles es el mejor método
Mons. Ivan Mustać
Lema de su primera misa: «Encomienda al Señor tu camino, confía en Él, y Él actuará» (Sal 37,5)
Don Ivan es una persona que veló por mí con cuidado paterno, por un lado a veces severo en la educación, y por otro lleno de un amor a través del cual pude ver al Dios que me ama. Mi imagen de la Iglesia fue don Ivan, a través del cual Dios se me mostró como un Padre bueno, y Jesucristo como un buen pastor.
Šime Ćurko
La figura de Mons. Ivan Mustać la describió de forma certera Ines Grbić: «Mons. Ivan Mustać, o simplemente don Ivica, era una persona carismática que, dondequiera que estuviese, dejaba huella y se entregaba sin reservas. Estaba tan arraigado en la gente que lo sentíamos como uno de nosotros; para muchos era como un miembro de la familia. Su humanidad era original, genuina, sana. Liberadora y enriquecedora, de modo que la vida, al pasar por él, se volvía más profunda, más noble, más hermosa. Desenfadada, natural, nunca fingida. Una persona cercana a la que podías confiarte y que sabía comprenderte. Su sacerdocio era sin complejos, en el darse, en el llegar hasta el alma que se le confiaba o la que tenía delante como sacerdote. Era la unión entre la idea y su realización. Visionario y realista. No dejaba nada al azar ni a la improvisación: práctico, realizador, operativo, así era también en el sacerdocio. Unía en sí la dimensión humana con la dimensión divina, abierta a Dios y santificante. Por el río de su vida dinámica corrían el anuncio del Evangelio (kerigma), el servicio a Dios y a los hombres (diaconía) y la comunión (koinonía)».
Haz que en cada hombre te vea a Ti, haz que ame a cada uno por Ti.
Yo sé que si no amo, no hago nada; sé que si me falta el amor, me falta todo.
Miroslav Bulešić
Decisión, del Diario espiritual de Miroslav Bulešić: «entrar entero, quedarse solo, salir distinto».
No se nace líder, se llega a serlo. En toda su preparación espiritual para el sacerdocio, Miroslav Bulešić, para los conceptos de hoy, se examinaba a sí mismo casi con escrúpulo, sobre su idoneidad, su misión, su meta, sus virtudes, así como sobre sus anhelos más sublimes. Estaba dispuesto a poner todo esto en cuestión, y le bastaba como motivo el que algo no estuviera en consonancia con la voluntad de Dios: «Pero lo que para mí era ganancia, lo he considerado pérdida a causa de Cristo. Es más, considero que todo es pérdida ante lo más excelente, el conocimiento de Jesucristo, mi Señor, por quien lo he perdido todo, y lo tengo por basura, a fin de ganar a Cristo» (Fil 3, 7-8, cf. 1 Cor 13,3-13).
Bonaventura Duda gustaba de llamarse a sí mismo hombre de anhelo. Fue un hombre de anhelo durante toda su vida. Y – a medida que pasaban sus días – cada vez con más fuerza. Y, al mismo tiempo, se esforzaba incansablemente por salir al encuentro de ese anhelo, por procurar su realización.
Tampoco fue menos, sin embargo, un hombre de júbilo. Cuando se cumplía alguno de sus anhelos, cuando se convencía de la belleza, la bondad y la verdad maduradas en la vida de alguien, se alegraba enormemente. Su alegría era verdaderamente contagiosa. Junto a él, arrastraba también a muchos a su alrededor.
Stjepan Lice, del libro Viví en tiempos de fra Bonaventura Duda
Bonaventura Duda vivió en realidad toda su vida sin padre ni madre. Por eso amaba tanto la fiesta de la Navidad, viviendo la Sagrada Familia como propia: «¿Queréis celebrar bien la Navidad? Encontrad la manera de ser para alguien compañero de camino y de sufrimiento y, si es posible, alegrador. Quizá sea incluso con un silencio impotente. Pero si podéis, encontrad la manera de que sea – sin molestar a nadie – con obras».
El 20 de octubre celebramos dos aniversarios del jesuita padre Ante Gabrić: su partida hacia su segunda patria, la India, en 1938, y su partida hacia la casa del Padre celestial, ocurrida hace exactamente 33 años.
El siervo de Dios, padre Ante Gabrić, fue tutor y maestro de numerosos indios, tanto pequeños como mayores. Todavía tengo muy vivo el recuerdo de cuando, siendo niña, escuchaba sus charlas en la iglesia de San Elías. Relataba sus experiencias y reflexiones de forma tan vívida y convincente que todos los pequeños respondíamos entonces que sí, que queríamos ir con él a la India, a esa tierra de anhelos. A mí, como maestra, ese papel que desempeñó en su vida me lleva a preguntarme: ¿podría él ser también hoy un educador? ¿Son sus métodos educativos y sus actitudes aceptables incluso hoy, cuando hace más de 30 años que ya no está entre nosotros? Yo creo que sí, y si tienen dudas, intentaré convencerlos también a ustedes de ello.
¿Quién fue el padre Ante Gabrić?
El padre Ante Gabrić fue jesuita y misionero, un hombre grande y santo. Nació en Metković el 28 de febrero de 1915. Sus padres, Petar Gabrić y Katarina (de soltera Antićević), educaron en la fe y el amor a su hijo Ante, a sus cuatro hermanos y a sus cuatro hermanas.
„Lo único por lo que todavía querría quedarme en la tierra es esto: para servir como portador o mediador de la alegría para los hombres“
„Amo a la gente, amo la vida, el deporte, el fútbol especialmente, y me atengo estrictamente a las reglas de una vida sana… Por fuera he tenido una vida dinámica, y por dentro, en el alma, sereno, incluso cuando fui condenado a muerte por fusilamiento, cuando me faltaba de todo y cuando me helaba de frío en los trabajos forzados y en el ejército. Me preguntan por qué es así, y yo digo: porque procuro vivir a Dios constantemente, porque le dije 'Adiós' a todo lo que no es Cristo...“
(fray Ivan Peran, de los apuntes para su Autobiografía)
El Siervo de Dios fray Ivan Peran nació en Kaštel Stari, el 25 de junio de 1920, hijo único varón y, junto a tres hermanas, el mayor de los hijos del padre Ivan y de la madre Nediljka, de soltera Piljić. En el bautismo recibió, por su abuelo, el nombre de Srećko – Felicio. Su padre Ivan tenía una tienda y quería que su hijo la heredara, pero como el hijo quería hacerse fraile, los padres enviaron una solicitud al convento dominico de Bol. La solicitud fue rechazada porque los hijos únicos varones de una familia – según las normas eclesiásticas de entonces – no podían ser admitidos en el seminario. Por consejo del párroco, enviaron también una solicitud al convento de Poljud, pero sin mencionar que era hijo único, la solicitud fue aceptada y Srećko se convirtió en candidato franciscano. De niño se fue con los frailes a Badija, cerca de Korčula, donde cursó el entonces célebre bachillerato clásico, y resulta curioso que uno de los motivos por los que fue a hacerse fraile fue el fútbol: “Allí se juega al balón”, escribió en uno de sus Diarios. Tenía – como se sabe – también otras predisposiciones para el juego, por ejemplo un talento para la música. Y esa forma de juego lo acompañó toda la vida. También en su biografía posterior, el juego está siempre presente en su vida. ¿Cómo fue desarrollando esa vena suya de jugador?
Durante el siglo XIX, el cólera devastó Turín en varias ocasiones, y se ensañó especialmente en los barrios más pobres de la ciudad, que estaban además superpoblados y carecían de una atención sanitaria adecuada.
Ya en mayo, Don Bosco advirtió claramente a los jóvenes de que el cólera llegaría a Turín y dejaría tras de sí la desolación, y añadió: «Estad seguros: si hacéis lo que os digo, seréis liberados de esa peste».
Este monumento está dedicado a los marineros de Senglea, Malta, y a sus familias, y bien puede dedicarse a todas las familias que viven la experiencia de la despedida. La escultura es un símbolo del sufrimiento y de la unión familiar, de la experiencia de la separación, pero también del anhelo del reencuentro.
Es el momento en que debe alejarse de sus seres queridos y despedirse. Cuando regrese, se reconocerán mutuamente aunque cambiados, y seguirán estando juntos como antes, pero con una nueva experiencia.
La artista que realizó el monumento se llama Cari Privitera, de Catania (nacida en 1971). El monumento está hecho de un bloque de lava, formado por una erupción del Etna hacia 1700, extraído de una cantera en la localidad de Paternò, cerca de Catania, en Sicilia. Al principio pesaba 20 toneladas. La artista utilizó un diamante especial para esculpir este monumento, ya que la lava está entre las rocas más duras que existen en la naturaleza y, por ello, es difícil de trabajar.
Podemos compararla con una familia que, a pesar del sufrimiento y de la separación física, permanece firme y unida. Esta fuerza se expresa también en su masa (9,5 toneladas), su volumen y su proporción (1,5 m de ancho por 2,30 m de alto). Es poderosa también en su dinamismo. Aunque parece estar en reposo, al mismo tiempo está en movimiento, mientras las figuras están fundidas entre sí y unidas como un nudo.
Vemos a la madre y al hijo abrazando al padre antes de que zarpe. Como si buscaran su bendición y protección, los tres unidos como un solo cuerpo. El padre abraza tanto a su esposa como a su hijo. Su mano está sobre la cabeza del hijo como señal de cuidado, bendición y protección. Ha inclinado su cabeza hacia su esposa, expresándole amor, mientras en su rostro se ve un enorme sufrimiento. La esposa ha puesto su mano sobre el corazón del marido, como señal de amor y unidad. Su abrazo resulta especialmente conmovedor mientras abraza a su esposo. Debajo de ellos hay olas poderosas que parecen a punto de golpearlos en cualquier momento. El hijo busca protección en su padre, pero al mismo tiempo está vuelto hacia su madre; se quedará con ella y, por tanto, asumirá en parte el papel del padre, aunque con un cierto interrogante en el rostro sobre si podrá lograrlo. Este abrazo es en verdad algo poderoso, espontáneo y natural. El abrazo, en el fondo, no se distingue de ninguna otra actividad de la vida, de mayor o menor importancia. De algún modo las resume todas en sí mismo. Vivir plenamente significa entregarse por completo a alguien que nos importa mucho. Esto significa, al mismo tiempo, entregarse a todo aquello que para nosotros es vida: el trabajo, la conversación con los amigos, la educación de los hijos, escuchar música, pintar, ayudar, o cualquier otra cosa por la que sentimos que vivimos y creamos. Esta compenetración mutua, o existe o no existe. Si no existe, puede comenzar, especialmente en circunstancias vitales críticas y difíciles como esta.
Las olas están bajo el marinero, como si pudieran tragarlo, pero también alcanzar a toda la familia. Los rostros, que son universales, simbolizan a la familia de toda la humanidad; están llenos de sufrimiento e incertidumbre, y despiertan de inmediato la compasión de quien los contempla. Queda como suspendida en el aire la pregunta de si volverán a verse. El abrazo está por encima de las olas y parece decir: sí, el abrazo y la unión son más fuertes que las olas.
La obra es en realidad una figura única, como lo es la familia, sin gran distancia entre las figuras. Este enfoque aumenta esa unidad y da a la piedra y a las figuras una mayor fuerza. Con ello se subraya también la fuerza de la familia. El movimiento de la ola realza también el dinamismo de cada figura y de toda la familia. Ella lleva en sí algo poderoso, perdurable, firme, como lo es precisamente la lava. Por otro lado, aporta cada día algo nuevo, imprevisible, desafiante.
Alfonso V de Aragón, conocido como el Magnánimo (1396-1458), construyó la primera universidad en Catania y el primer hospital público en Palermo. En ese hospital, en el palacio Sclàfani, se encontraba originalmente el fresco «Ospedale Grande», concebido como un conjunto de obras de arte para el patio, con esculturas, pinturas y frescos que pudieran de algún modo aliviar y consolar espiritualmente a los pacientes en sus sufrimientos terrenales. «El Triunfo de la Muerte»: conocemos el origen de este gran fresco (600 × 642 cm), realizado aproximadamente entre 1440 y 1450, aunque la identidad del autor no se conoce.
Fueron también años socialmente dramáticos, en los que la propagación de epidemias, hambrunas y la peste negra cambió el modo en que las personas percibían la muerte. Es cierto que junto al fresco del «Triunfo de la Muerte» existía un ciclo sobre el tema de las cuatro llamadas Novissima , que según la interpretación cristiana son las cuatro últimas realidades con las que se encuentra el hombre: Muerte, Juicio, Infierno y Paraíso.
Pero ¿qué representa exactamente el «Triunfo de la Muerte»? Es la representación de una advertencia moral dirigida a todos, y logra expresar algo muy preciso: la fugacidad de la existencia, la fragilidad de la vida, la transitoriedad del hombre, y nos recuerda que el hecho de la muerte concierne a todos, sin importar la posición social ni la clase a la que pertenezcan.
En el gran fresco domina la representación de la muerte: un esqueleto a caballo cuyos tendones y huesos pueden verse, con la intención de matar con arco y flechas a quienes encuentra a su paso en su carrera imparable.
La escena se desarrolla en un jardín exuberante en el que la muerte se abre paso a través de la naturaleza y de los hombres —como en una típica escena de caza— lanzando precisamente otra flecha mortal que alcanza inexorablemente su objetivo.
La muerte se impone como una dama negra en el centro de la imagen, cabalgando como un esqueleto sobre un caballo surrealista, como salido de una visión. Por un lado, la representación de un mundo real, feliz, agradable, culto y refinado, y por el otro su opuesto, el mundo metafísico del drama y de la muerte. Tal como ocurre en la vida real: unos viven el drama de la muerte mientras otros viven como si eso no sucediera a su alrededor.
El texto de referencia es sin duda el Apocalipsis de Juan:
«Miré, y he aquí un caballo blanco, y su jinete llevaba un arco. Miré, y he aquí un caballo pálido; su jinete se llamaba Muerte, y el Hades le seguía. Se les dio poder sobre la cuarta parte de la tierra: para matar a espada, con hambre, con peste y con las fieras de la tierra». Ap 6, 2.8
Debajo están los cadáveres de personas que ya son víctimas alcanzadas por las flechas: los poderosos y los ricos: reyes, emperadores, papas, obispos, frailes, etc. En esta imagen los retratos moribundos son los de aquellos que dejaron de lado su responsabilidad práctica ante los acontecimientos que los rodeaban. Parece que para ellos no hay salvación ni posibilidad de librarse del abrazo de la muerte.
A la izquierda, enfrente, están los pobres, los marginados, que o bien parecen invocar la muerte como alivio de su sufrimiento, o bien están en parte librados de ella, en actitud de oración. Entre ellos destacan dos figuras particulares, dos jóvenes, cuya mirada se aparta de la escena y se dirige hacia nosotros: son el autor desconocido de la obra y su ayudante, que sostienen el pincel y el recipiente con la pintura. Ahora los retratos de los dos artistas aparecen disfrazados de cirujano y ayudante, mientras el recipiente con los colores, el apoyabrazos y el pincel se transforman en un recipiente con vinagre y en un bisturí. Puede ser también un recipiente con perfume, para alejar el hedor de la muerte. Nuestros dos jóvenes son probablemente testigos tanto de la muerte como de la salvación que se cumple ante sus ojos.
Aquel que sostiene con la correa a dos perros de mirada humana se dirige a un paso de la fuente de la vida eterna que está a la derecha. La figura del perro es símbolo de la codicia, el deseo, la ira y la sensualidad; en definitiva, de los sentidos y de los diversos sentimientos que escapan al control del espíritu y de la razón. Quien los conduce apenas parece poder retenerlos con las riendas.
Sin embargo, hay figuras que muestran que esto no vale para todos. Al desplazar la mirada hacia la derecha, parece que el ambiente cambia. En el lado derecho el entorno se transforma y lo habitan jóvenes aristócratas, damas y caballeros, pero también músicos y poetas que —evidentemente desinteresados por lo que ocurre— persisten en disfrutar de la vida y de la belleza. Son los representantes de las clases sociales más altas, reunidos en un jardín encantado rodeado por un alto seto.
Vemos a dos jóvenes, un hombre y una mujer, también alcanzados por las flechas, pero en su rostro se manifiesta la vida. Primero el joven está en el suelo, sostenido por una figura amiga, y luego se vuelve y llega hasta la fuente. A la mujer también la consuela una mano: la sostienen las manos de unas mujeres, una vestida de blanco y otra de verde, símbolos del amor y de la esperanza. La amistad y la cercanía nos hacen miembros activos y responsables de la sociedad, disminuyen en nosotros el horror de la crudeza del morir, porque morir es parte de la vida. Parece que la muerte es una especie de ángel super partes: el mismo destino aguarda a ricos y a pobres. La figura detrás de la joven salvada es ella misma, pero ahora, después de haber recibido ayuda, está con las manos alzadas en actitud de oración. Es a la vez un acto de acción de gracias y una súplica por la salvación de los demás. El color rojo es signo del amor que ha recibido y que, a través de la oración y de la intercesión por los demás, difunde más allá. El tañedor de laúd, símbolo de la armonía, nos remite a la razón de la liberación y de la purificación que ha tenido lugar, al cambio que se produce en algunas personas que, al escuchar cierta música (concretamente música sacra) y conmovidas por emociones intensas, son purificadas y renovadas.
Por encima de ellos hay una fuente de la que brota agua que simboliza la salud y el nuevo nacimiento, la renovación de la vida. De ella beberá también el joven que ha sanado. «Derramaré sobre vosotros agua pura y quedaréis purificados de todas vuestras impurezas» (Ez 36, 25).
Y ahí está la escena clave de esta obra: un joven apoyado en la fuente, que sostiene un águila en el brazo, es san Juan apóstol. El águila señala la «victoria» de la vida sobre la muerte. Se encuentra justo encima de la cabeza del caballo y junto a la fuente, fuente de la vida. Simboliza a Aquel que tiene poder sobre la muerte, que puede poner fin y detener esta carrera desenfrenada. La Sagrada Escritura dice que Jesús con su muerte destruyó la muerte y nos regaló la vida. Jesús dice: «Yo soy la fuente de agua viva que brota para la vida eterna. Quien beba de esta agua no tendrá sed jamás». El águila nos llega desde el cielo. Señala la Palabra de Dios, que tiene la fuerza de renovarlo todo y de encarnarse en cada uno, de detener en nosotros la muerte y de hacernos gustar la vida aunque nos encontremos en medio de la muerte. A la izquierda de Juan hay algo parecido a una escalera, es decir, un puente o un camino por el que podemos subir hacia la Nueva Jerusalén. San Juan dirige la mirada hacia el cielo, donde se vislumbra la ciudad —la nueva Jerusalén—, en la que ya «no se oirán más lamentos ni llanto». Como si invitara a todos los que contemplan esta escena a fijar la mirada en la Jerusalén celestial, allí donde el «Padre nos ha preparado muchas moradas».
Padre Cosimo Scordato - rector de la iglesia de san Francisco Javier de Palermo
No me gusta la expresión «Triunfo de la Muerte». Creo que sería más correcto hablar del «Caballero de la Muerte». Para mí es una cita del libro del Apocalipsis, capítulo sexto.
Los cuatro jinetes que son liberados, cada uno de ellos con una tarea. Uno de ellos es la muerte, representada como un Caballero que tiene el arco tensado, listo para matar. Nos ofrece una interpretación de la muerte que nos hace iguales sin importar el estamento, la edad, el sexo: desde emperadores hasta papas, desde mujeres hasta hombres, desde niños hasta el último de los pobres. Sin embargo, el caballero de la muerte también muere él mismo. Muere con su caballo. Es la muerte de la muerte. En realidad, esto afecta a todos, incluida la propia muerte. E incluso se aplica a aquella muerte que causa la muerte a otros. Pero para llevar la muerte a otro, ella misma también debe morir. El fresco estaba situado en el hospital junto a otros frescos muy importantes que trataban temas relacionados con las realidades últimas de la vida del hombre: el morir, el purgatorio, el infierno y el paraíso. Estaba destinado a los enfermos y a los moribundos. ¿Pueden imaginar cómo se sentirían esas personas que llegan al hospital si se vieran abrumadas únicamente por este pensamiento de la muerte y del morir? Los frescos tenían como objetivo mostrar luz y esperanza en la situación de la enfermedad y de la muerte.
Así pues, no es la muerte lo más importante, no es ella la que vence. Lo más importante es la vida, cuya fuerza el hombre debe gustar aquí y ahora. Porque aquello a lo que debemos aspirar es la Nueva Jerusalén, la nueva Ciudad. Este fresco nos presenta el tema de la muerte, pero en realidad despierta en nosotros el amor y el anhelo de vida.
