„Wacht an jedem Tag und zu jeder Stunde und seid bereit, vollkommen das zu tun, was Gott gefällt,

im Wissen, dass der Herr in der Stunde kommt, in der wir nicht daran denken“

                             Basilius von Cäsarea.

Man kann sagen, dass sich unser Dasein im Erwarten ereignet – von einem Ereignis zum nächsten. Ich warte darauf, geboren zu werden, ich warte darauf, aufzuwachsen und zu reifen, ich warte darauf zu sterben, und schließlich warte ich auf die „Erfüllung“ des Lebens, die über allem Erwarten steht. Die Weihnachtszeit, der als Vorbereitung die Zeit des Advents vorausgeht, bietet uns bereits das Unterpfand jener Fülle des göttlichen, ewigen und seligen Lebens, das uns im Geist des Auferstandenen mitgeteilt ist. Der Advent erinnert uns daran, dass wir alle in Wahrheit Wartende sind. Aus diesem Grund können wir uns kein Leben wie zur Zeit Noachs leisten, in der Oberflächlichkeit als dem "obersten Laster unserer Zeit", wie Raimon Panikkar sagt.

Wir leben in einer Zeit der Sorge um unser Morgen, mit Ungewissheit über die Zukunft, mit Schwierigkeiten, anderen zu vertrauen, und mit dem Wunsch, es möge jemand auftauchen, der unser Schicksal ändert. Alessandro D'Avenia sagt: "Wir alle erwarten etwas oder jemanden. Das Leben leben nur jene, die erwarten, das heißt: die danach streben. Wir sind lebendig, weil wir immer etwas erwarten; doch kaum haben wir es erreicht, beginnt ein neues Erwarten. Dann fragen wir uns: "Was wird dann geschehen?". Und nimmt dieses Erwarten jemals ein Ende?»

Petrus Canisius sagt: "Seht, Petrus schläft, Judas ist wach". Das ist etwas, das uns zum Nachdenken zwingt: die Schläfrigkeit der Guten. Papst Pius XI. hat gesagt: "das große Problem unserer Zeit sind nicht die negativen Kräfte, es ist die Schläfrigkeit der Guten". Weise ist jener Mensch, der das Leben nicht versäumt, sondern es genießt, Initiative ergreift, etwas wagt. Das Gegenteil davon ist jener, der stehen bleibt, nicht handelt, sich nicht bewegt. Vielleicht bringt er sich "in Sicherheit", doch am Ende erkennt er, dass er eigentlich nicht gelebt hat.

Schlaf und Tod, Wachsein und Leben – es ist uns nicht immer klar, wo wir uns gerade befinden. Wir glauben, wach zu sein, in Wirklichkeit aber sind wir allzu oft abgeschaltet. Wandelnde Tote, manchmal. Unfähig, das Leben zu wollen, uns von seiner Kraft tragen zu lassen, unser Ich und alle Kraft in es einzubringen. Wir sind schon tot, bevor wir sterben, und wenn unsere Zeit gekommen ist, können wir nicht mehr zurück und nicht von neuem beginnen. „Das Warten ist das Leben“, schrieb Victor Hugo.

Die gegenwärtige Zeit gleicht einer langen Nacht. Das Leben, das wir führen, gleicht einem Traum – die hektische Betriebsamkeit, die wir darin leben, ist in Wirklichkeit ein Traum. Der spanische Schriftsteller des siebzehnten Jahrhunderts, Calderón de la Barca, hat über dieses Thema ein berühmtes Drama geschrieben: "Das Leben ist ein Traum" (La vida es sueño).

Das Leben als Traum spiegelt vor allem die Kürze wider. Der Traum spielt sich außerhalb der Zeit ab. In den Träumen dauern die Dinge nicht so wie in der Wirklichkeit. Ereignisse, die Tage und Wochen dauern würden, geschehen im Traum in wenigen kurzen Augenblicken. Das ist ein Bild unseres Lebens. Im hohen Alter blickt der Mensch zurück und hat den Eindruck, alles sei nur ein Hauch gewesen. Als ich meinen Großvater, der hundert Jahre alt geworden war, fragte, wie es gewesen sei, so lange zu leben, antwortete er sehr knapp: „Alles hat drei Sekunden gedauert“.

Das zweite Merkmal des Traums ist die Unwirklichkeit oder Eitelkeit. Jemand kann träumen, er sei bei einem Festmahl und esse und trinke sich satt. Er wacht auf und muss seinem ganzen Hunger begegnen. Ein Armer träumt eines Nachts, er sei reich geworden: er triumphiert im Traum, prahlt, verachtet sogar den eigenen Vater und tut so, als erkenne er ihn nicht – doch er wacht auf und findet sich so arm wieder, wie er zuvor war! So ist es auch, wenn man aus dem Traum dieses Lebens heraustritt. Ein Mensch war hier auf Erden sehr reich, doch dann stirbt er und findet sich genau in der Lage jenes Armen wieder, der aufwacht, nachdem er geträumt hat, er sei reich. Was ist von all seinem Reichtum geblieben, wenn er ihn nicht gut genutzt hat? Eine Handvoll Elend.

Die dritte Eigenschaft des Traums ist das Fehlen von Verantwortung. Vielleicht hast du im Traum getötet oder gestohlen; du wachst auf, und keine Spur von Schuld bleibt zurück; dein Strafregister ist nicht befleckt. Im Leben ist es nicht so, das wissen wir gut. Was man im Leben tut und was geschieht, hinterlässt eine große Spur, und was für eine! Es steht ja geschrieben, dass "Gott jedem vergelten wird nach seinen Werken" (Röm 2,6).

Am stärksten halten uns die schlechten Gewohnheiten schläfrig. Eine schlechte Gewohnheit ist wie ein Vampir. Der Vampir heftet sich – wenigstens nach dem, was man glaubt – an schlafende Menschen, und während er ihnen das Blut aussaugt, spritzt er ihnen zugleich eine einschläfernde Flüssigkeit ein, die den Schlaf noch süßer macht, sodass das Opfer immer tiefer in den Schlaf sinkt und der Vampir Blut saugen kann, so viel er will. So schläfert auch eine schlechte Gewohnheit oder irgendein Laster das Gewissen ein, sodass der Mensch keine Gewissensbisse mehr spürt, glaubt, es sei gut, und nicht begreift, dass er geistlich stirbt. Der Kampf, den wir jeden Tag führen müssen, ist eben jener gegen die schlechten Gewohnheiten, gegen das Nachgeben vor der Müdigkeit des Herzens und der Liebe aus Mangel an Wachsamkeit und Aufmerksamkeit.

Die einzige Rettung, wenn sich dieser "Vampir" an dich heftet, ist, dass plötzlich etwas kommt und dich aus dem Schlaf weckt. Das ist es, was das Wort Gottes mit uns zu tun beabsichtigt durch jenen Ruf, den wir während des Advents oft hören: "Wacht!" Gerade weil wir weder den Tag noch die Stunde kennen, liegt es an uns, dem Warten Sinn zu geben und uns vorzubereiten, damit wir die Schönheit der Begegnung und des Festes, das kommen wird, in Fülle genießen.

Seien wir auf der Hut, denn wenn der Leib einschläft, hat die Natur in uns das erste Wort, und unser Handeln vollzieht sich nicht nach unserem Willen, sondern nach unbewusstem Antrieb. Und wenn die Seele von der Trägheit beherrscht wird, das heißt von Feigheit und Bangigkeit, so bemächtigt sich der Feind ihrer und tut durch sie, was sie nicht will. Rohe Gewalt beherrscht die Natur, und der Feind beherrscht die Seele. Darum ist die Wachsamkeit, von der unser Herr gesprochen hat, für beides vorgeschrieben: für den Leib, damit er sich nicht dem schweren Schlaf hingebe; für die Seele, damit sie nicht in Mattigkeit und Kleinmut falle. Der müde Blick vieler, die Klagen als beherrschendes Thema der Gespräche, die Enttäuschung über das Schönste, über die Liebe vor allem, legen mir nahe, dass alles – im Gegensatz zu jenem Bild – unbeweglich, alt, sich wiederholend, farblos und schal wird. Es scheint, als könne sich die große Verheißung des Lebens nicht erfüllen.

 „Wache“ ist darum mehr als der gute Wunsch, du mögest nicht einschlafen: es ist ein Ruf, zu leben, Augen und Herz offen zu halten, dich von etwas oder jemandem in Staunen versetzen zu lassen, die Zeichen zu lesen, die erscheinen werden. Das Schauen ist die Bedingung der Aufmerksamkeit und auch der Sorge: sich selbst zuzuwenden, weil du überzeugt bist, dass du es wert bist. "Wer das Paradies hier unten nicht gefunden hat – dem wird es dort oben fehlen", schreibt Emily Dickinson.

Chiara Lubich sagt, dass uns oft scheint, als lebten wir das Leben nicht, als hinke das Leben selbst hinter uns her,  als warteten wir auf ein „Danach“, in dem das „Schöne und Gute“ für uns erscheinen müsste: „ Der göttliche Instinkt selbst führt uns dazu, jemanden oder etwas zu erwarten, das uns zufriedenstellen und erfüllen kann. Vielleicht denken wir, es sei irgendein Fest, ein Augenblick der Muße oder eine bestimmte Begegnung, nach der wir wieder nicht zufrieden sind, jedenfalls nicht ganz. Und so setzen wir die Routine des Lebens fort, ohne aus tiefer Überzeugung zu leben, immer etwas erwartend, das nicht kommt. Die Wahrheit ist jedoch, dass es eine Stunde gibt, der niemand entfliehen kann: es ist die Begegnung von Angesicht zu Angesicht mit dem Herrn, der kommt. Das ist jene "Schönheit", nach der wir unbewusst streben, das ist jene Stunde, nach der wir uns sehnen, denn wir sind für diese Begegnung und für ein solches Glück geschaffen. Denn nur Er kann uns das vollkommene Glück geben".

In diesem Zusammenhang sagt Paul VI.: „Christus ist unser Erlöser. Christus ist unser größter Wohltäter. Christus ist unser Befreier. Christus ist die Wahrheit, die wir suchen. Christus ist das Leben, das wir brauchen. Nur Christus rettet uns. Christus ist notwendig. Christus genügt".

Und wollen wir in wenigen Worten zusammenfassen, wie diese heilige Zeit gelebt wird – oder gelebt werden soll –, so können wir uns eines schönen Adventsgebetes bedienen, das so lautet: "Deine Hilfe, Herr, mache uns beständig im Guten, während wir das Kommen Christi, deines Sohnes, erwarten; wenn er kommt und an die Tür klopft, möge er uns wach finden im Gebet, tätig in der brüderlichen Liebe und froh im Lobpreis”. Ein Lebensprogramm in vollem Einklang mit „ora et labora, lege et noli contristari“ (Bete und arbeite, lies (die Heilige Schrift) und sei nicht traurig). Eine Zeit, das Mitleid neu zu entdecken in einer von Selbstsucht zerrissenen Welt, die uns von der Wachsamkeit entfernt und abbringt, von jenem Adventsruf „Ad te levavi“ (Zu dir erhebe ich meinen Blick). Der Advent beginnt mit dem Propheten Jesaja: «Aus der Ferne schauend, sehe ich die Macht Gottes kommen und eine Wolke, die die ganze Erde bedeckt. Geh ihm entgegen und sprich: "Bist du der, der über sein Volk Israel herrschen wird?".

Wir können nicht verschlafen oder zerstreut leben. Wir müssen die Augen offen halten, die Gefahr erkennen können, die Fehler vermeiden. Wir brauchen nichts außer einem wachen Geist: «Was ist dem Christen eigen? Wacht an jedem Tag und zu jeder Stunde und seid bereit, vollkommen das zu tun, was Gott gefällt, im Wissen, dass der Herr in der Stunde kommt, in der wir nicht daran denken“, sagt Basilius von Cäsarea. Das heißt: innere Klarheit, Verstand, Urteilsvermögen, Sammlung und Mitgefühl zu haben. Vor allem müssen wir auf uns selbst achtgeben, denn der größte Feind des Menschen ist er sich selbst!

Die Kirche richtet am Anfang ihren Blick aus und lädt uns ein, der Ankunft entgegenzulaufen, ihrem neugeborenen  König. Doch er ist noch immer von jenem Geheimnis verhüllt, eben im Erwarten. Eine Wolke, die den Tag zu trüben scheint, aber das Licht durchscheinen lässt: die Sonne der Gerechtigkeit, die jede Finsternis vertreibt; die erste Stimme, die man hört, ist  Ad te levavi: "Zu dir, Herr, erhebe ich meine Seele. Mein Gott, auf dich vertraue ich. Lass mich nicht zuschanden werden (nicht enttäuscht werden)!" (Psalmen, 25, 1-2). Nicht nur der Blick weitet sich, sondern auch die Seele erhebt sich zu ihrem Herrn. Obwohl der Weg noch lang ist, sind alle Gesänge des Advents ein Schrei nach der Ankunft, im Erwarten dieser Frohen Botschaft, dieser vollkommenen Neuheit. Und es ist Frühling! Ja!

In mittelalterlichen Traktaten wird der Beginn des Advents als das Kommen des Frühlings beschrieben, wenn die Finsternis, in der sich der Mensch befindet, von den ersten Lichtstrahlen aufgebrochen wird, voll Hoffnung und Erwartung des Neuen: «Gebt acht: im Frühling beginnen die Vögel zu singen, und ebenso die Kirche, die im Advent ihren Gesang beginnt». Die Kirche als ein Chor von Vögeln, die es kaum erwarten können, ihren Gesang für den Herrn zu beginnen, der im Frühling kommt. Und das ist ein Lied zum Aufwachen! Denn wenn jemandes Herz noch schläft, ist der Gesang das Geläut, das es weckt. Gerade die Melodie „Ad te levavi“ offenbart jenen Aufschwung, «der beschreibt, was erwacht». Und die Liturgie des Wortes bestätigt es nur: «Die Stunde ist gekommen, aufzustehen vom Schlaf, denn unser Heil ist jetzt näher als zu der Zeit, da wir gläubig wurden. Die Nacht ist vorgerückt, der Tag ist nahe" (Römer, 13, 11-12).

Der Advent beginnt also mit der Morgenröte des Frühlings: mit dem Erwarten der Geburt der jungen Sonne aus der Höhe, Christi, der uns mit seinem Licht überstrahlt. So hat Wilhelm von Auxerre (1145-1231) jenen Teil des Römerbriefes kommentiert, der sagt: «Legen wir die Waffen des Lichts an. [...] Zieht den Herrn Jesus Christus an" (13, 12-14). Die Einladung lautete, das Kirchenjahr zu beginnen, indem man im Licht wandelt, und zwar "ehrbar und in guten Werken".

Denn das Leben wird Tag für Tag aufgebaut, indem wir auf seine Herausforderungen antworten, auf seine Anstöße, auf das Unvorhersehbare, das uns immer wieder aufrüttelt und in Bewegung bringt. Die Weise, wie wir reagieren, hilft uns, uns zu formen und das zu werden, was wir sind. Deshalb kann man nicht das Leben anderer leben und nicht an ihrer Stelle antworten. Und es gibt keine Rückkehr, wenn wir begreifen, dass wir vielleicht anders hätten leben sollen.

„Wacht“ ist dennoch ein Ruf an unsere Freiheit. Wenn uns das Leben interessiert, werden wir wach bleiben und die Nacht zu einem günstigen Augenblick für jene Begegnung machen, die unserem Leben Sinn und Schönheit gibt — eine Schönheit, die wir mit eigenen Händen niemals schaffen könnten. Wenn wir einschlafen, wenn wir uns betäuben oder von anderen Rufen verführen lassen, werden wir nur uns selbst die Schuld geben können, dass wir nicht am Gastmahl des Lebens teilgenommen haben, das allein für uns bereitet ist.

Nur das Neue besiegt die Routine, nur das Neue gibt dem Blut, was blutleer zu werden droht. Darum ist es schön, sich zu verlieben: das Herz erneuert sich, und ein Hauch von Licht und Frische erinnert uns daran, wofür wir geschaffen sind. Das ewig Gleiche dagegen ist die Hölle. Darum ist die Wachsamkeit (wacht!) das Erste, was von einem Menschen verlangt wird, der Mensch sein will: seine volle Verfügbarkeit für die Gegenwart, die elastische Offenheit für die Gabe jedes Augenblicks, was immer er enthalten mag. Augustinus hat die Gegenwart des Jetzt "Aufmerksamkeit" genannt, im Vergleich zu jener der Vergangenheit (Erinnerung) und der Zukunft (Erwartung).

"Seht (so das ursprüngliche Griechisch, häufiger übersetzt mit "siehe"), ich mache alles neu" (Offb 21,5). So spricht Gott im Buch der Offenbarung zum Menschen, der Misserfolg, Müdigkeit und Krise fürchtet. Der Mensch kann von sich aus nichts Neues beginnen und das Alte nicht erneuern.  Er muss diese Neuheit Augenblick für Augenblick empfangen und entdecken, dass jeder Augenblick voll dieser Neuheit ist, die nur selten aufleuchten kann, wenn wir versuchen, sie mit unseren dürftigen Kräften zu formen. Um zur unaufhörlichen Erneuerung aller Dinge Zugang zu finden, muss sich der Mensch auf die Ebene dessen erheben, der wahrhaft sieht, und sich daran erinnern, was Montale schon in seinen Versen beklagte: «Die Verachtung derer, die glauben, alle Wirklichkeit sei nur das, was sie sehen". Doch es gibt eine Quelle, die erneuert, und eine Wirklichkeit, die erneuert werden muss.

Papst Franziskus sagt, gerade über die Bedeutung der Wachsamkeit sprechend: „Wenn die Wachsamkeit fehlt, besteht ein sehr großes Risiko, dass alles, was wir erlangt haben, verlorengeht. Es handelt sich nicht um eine Gefahr psychologischer Ordnung, sondern geistlicher Ordnung, um eine wahre Falle des bösen Geistes. Das bedeutet nämlich genau jenen Augenblick, in dem wir unser selbst allzu sicher sind – das ist die Gefahr: "Ich bin meiner sicher, ich habe gesiegt, jetzt geht es mir gut...", das ist der Augenblick, in dem der böse Geist wartet, wenn alles dem Anschein nach in Ordnung ist, wenn die Dinge "aufblühen" und wir, wie man sagt, "Rückenwind" haben.

Alles ist an seinem Platz, alles ist in Ordnung, aber wo ist der Herr des Hauses? Er ist nicht da. Es gibt niemanden, der achtgibt und das Haus hütet. Und das ist das Problem. Der Hausherr ist nicht da, er ist ausgegangen, zerstreut, oder er ist zu Hause, aber er schläft, sodass es ist, als sei er nicht da. Er ist nicht wach, er ist nicht aufmerksam, denn er ist seiner selbst allzu sicher und hat die Demut verloren, sein Herz zu hüten. Wir müssen immer unser Haus, unser Herz hüten und uns nicht ablenken lassen...“.

Wir schließen mit dem Wort Jesu, das unsere Herzen für Zuversicht und Hoffnung öffnet: Selig jene Knechte, die der Herr wach findet, wenn er zurückkehrt! Er wird sich gürten, sie am Tisch Platz nehmen lassen, hinzutreten und sie bedienen" (Lk 12,37).