«Al hombre le han sido dados la libertad y un modelo. La libertad para sentirse dueño de lo suyo, para buscar libremente la verdad y nuevos caminos. Un modelo, para ascender hacia él, para tener una meta hacia la cual caminar.»

Ivo Mašina nació en Preko en 1927, hijo de Ivo y Marica.  Provenía de una familia numerosa, con nueve hijos. Vivió, como dice Mladen Dorkin, «para un mundo en libertad, para un mundo en belleza. En su corazón no había lugar para el egoísmo, la oscuridad, el odio ni la venganza. Vivió para el ideal del Amor y de la Libertad. En su visión, ese ideal era Jesucristo, Dios y hombre perfecto. Por eso se esforzó por ofrecerse a sí mismo como víctima perfecta, ofrecida con corazón puro por la libertad de la Patria, por el derecho a los sueños y a la fe que pueden y deben realizarse, como victoria del bien sobre el mal, de la luz sobre la oscuridad. El sueño de Ivo Mašina es un hombre pleno y feliz, libre en sus pensamientos, anhelos y voluntad, divinamente erguido en su dignidad, dentro de un pueblo igualmente libre y feliz, en una dignidad soberana y orgullosa».

Estudió en Dubrovnik, en Zadar y finalmente, en 1948, se matriculó en Zagreb para estudiar Historia. En Zagreb, junto con sus compañeros de Preko, fundó la revista Parapet, que él mismo dirigía. Desde 1954 trabajaba, como licenciado en Historia, en el Archivo Estatal de Zadar. Ese mismo año fue detenido y condenado a un año y medio de cárcel. Después de eso volvió a Zagreb para terminar sus estudios, pero fue detenido de nuevo y condenado a 11 años de prisión estricta. Huyó de la prisión preventiva y se escondió, cruzó la frontera, pero regresó al no querer abandonar a un guía herido. Fue condenado de nuevo, esta vez a 15 años. Volvió a cumplir condena en Stara Gradiška, donde, en una celda de aislamiento, murió en 1961, antes de cumplirse un año. Sus restos mortales permanecieron en Stara Gradiška hasta 1998, cuando fueron trasladados a su pueblo natal, Preko. Intérprete auténtico del Evangelio, con su vida y su obra dio testimonio de Cristo; fiel a sus ideales, fue un hombre fuerte y admirablemente valiente, conciencia viva de su tiempo en la lucha por la integridad universal del ser humano y de su pueblo amado, por su derecho natural a ser libre y a ser él mismo en su trabajo, en la creación, en la honradez, en la dignidad, en el progreso, en igualdad con los demás pueblos en su misión humana y divina».  

Fray Rudi Jerak, quien más influyó en la formación de la personalidad de Ivo Mašina, de sus ideales patrióticos y cristianos, y que él mismo compartió su destino carcelario, cuenta esto: «A Ivo, nuestro mártir, lo invoco cada día en oración como a un santo. Le regalé un rosario de Tierra Santa, mucho antes de la cárcel. Y un día, cuando también a mí me golpeaban, y luego abrieron también la celda de Ivo, lo oí protestar en voz alta: “No tienen derecho a quitarme el rosario, y además, por ley, tengo derecho a profesar mi fe”. Le quitaron el rosario, y entonces el guardia abrió mi celda: “¿Sabes tú qué es esto?” Lo sé, respondí, es el rosario que le acaban de quitar a Ivo. Al regalarle precisamente a Ivo ese rosario, mi intención era profundizar su fe, porque siendo así daría lo mejor de sí también a su pueblo en la lucha política. De noche oía llegar a los guardias que torturaban a Ivo, oía sus sollozos, pero nunca un grito, así como tampoco yo nunca grité ni lloré. Pero sí, lloré cuando torturaban a Ivo. Ivo murió también a causa del método de la inanición, pero sobre todo de los golpes; estaba completamente molido a palos, con las costillas rotas, los riñones reventados…

Lo conoció el día de su primera comunión, en el islote de Školjić. Todos los niños estaban presentes, salvo uno. En una barquita demasiado grande para un niño, remaba un pequeño vestido de blanco, que a mi llamado atracó en la orilla, cansado pero alegre: «Muchacho, todavía eres demasiado pequeño para esos remos, pero cuando crezcas, ya te veo, lucharás todavía con más fuerza que hoy, y en una nave más grande, y vencerás, lo sé, los vientos y las tormentas que te esperan».

En todo mostraba amor por su familia, su pueblo natal y su Patria. Ese amor era compasivo, profundo y activo: tierno hacia su madre y su padre, atento hacia sus hermanos y hermanas, cálido hacia sus parientes cercanos y amigos. Su pueblo natal, Preko, «quedará para siempre grabado en lo profundo de nuestros corazones, porque ese paisaje es parte de nuestra personalidad, parte de nosotros mismos. Aquí nacimos, aquí vimos el mundo por primera vez y comenzamos la vida. Brotamos de esta piedra karst y todo esto es nuestro, y somos partes vivas de estas rocas, de esta orilla y de este mar. De estas colinas mansas, - de este sol y de este cielo, que en ningún otro lugar son tan atractivos y hermosos.

La madre – el ser más querido –, al igual que la Patria –, símbolo de piedad, de paz, de entrega y de felicidad, y eso es la esencia de la vida, eso es aquello por lo cual querría vivir y morir». El calor del hogar familiar, el  amor y el  apego mutuos, se sienten en cada carta, en cada palabra:

«Querida mamita, me apresuro a felicitarte por tu querido cumpleaños. ¡Cómo me gustaría estar ahora junto a ti, para besarte y abrazarte fuerte! Aunque no me veas, estoy junto a ti, mamita, y ruego a Jesús por tu salud, por tu paz y por tu consuelo. Quisiera alegrarte, pero no sé con qué, así que le pido a Jesús que te envíe su alegría. Comulgaré el día de tu cumpleaños; sé que ese será para ti un regalo querido. Estoy sano y bien; ya ha llegado la primavera y de algún modo he revivido. Para Pascua no podré, lamentablemente, ir a casa, pero el verano tampoco está tan lejos. Estudio. Ahora me he matriculado en el último semestre de la carrera, así que en junio terminaré las clases. Eso significa que acabaré de asistir a las lecciones. Aproximadamente un año después de eso – espero – me licenciaré, y así terminaré los estudios y todos estos trámites. Hay posibilidades de que al final me destinen a Zadar, lo cual me alegraría, porque así estaríamos cerca. Querida mamita, sé que tienes muchas preocupaciones, pero ahora déjaselas a los más jóvenes, y tú espera días mejores y más hermosos, que no están tan lejos. Claro que aún tendremos que pasar por mucho, pero después de cada Calvario viene la Resurrección. Mira hacia adelante con ánimo, mamita, y no temas por nosotros, tus hijos, pues tú misma nos enseñaste a seguir el camino que promete la Vida. Que por eso te sean dadas mil gracias, ¡y que Dios te bendiga! Te beso la frente y las manos, mamita.» Tu Ivo

«Querida mamita, te escribo una carta alegre para Navidad. No llores porque no esté ahí. Porque con Davor adorno el pesebre y el árbol. Aquí, en mi corazón, he hecho un gran árbol dorado y un pesebre para el Niño Jesús. Vendrá el Justo al corazón del justo, porque así lo dijo. Suenan todas las campanas en mis entrañas, mi alma es un ruiseñor cantando en la espesura. Gracias, mamita, por este sentimiento que sobrepasa todos los sentimientos. Gracias a Ti y a la Gracia. Porque no hay idea más sublime que la idea del Amor. He aquí que nace el Amor para el mundo, he aquí que nace el Amor en mí. ¿Qué mal puede hacerme mi enemigo, si yo lo amo? Mi cruz es dulce y mi carga es ligera, tan ligera que no la siento sino como una dicha. ¿Cómo, pues, podrías estar triste por tu hijo? Alégrate conmigo, porque está escrito: convertiré vuestra tristeza en alegría, vuestros suspiros en gritos de júbilo, vuestras lágrimas en risas. Aquí estoy, en el comedor, junto al árbol, y canto. Arriba brillan las velitas en el árbol, y su reflejo en tus ojos. Brilla en nosotros la luz de Cristo. La antorcha del amor ha disipado la oscuridad, porque Dios amó tanto al mundo que envió a su Hijo a la Tierra, para que sufriera y padeciera. ¿Hay mayor ejemplo de amor, puede la imaginación humana concebir un ejemplo semejante? El luminoso ejemplo de Cristo, como un faro ante nosotros. Amemos, para que esta noche seamos felices en presencia de nuestro Señor, cumpliendo su mandamiento pleno. Y que su gracia esté sobre nosotros. Teniendo estas dos cosas – el Amor y la Gracia – somos suficientemente ricos y no pedimos ya nada más. Alégrate, mamita, por esta Navidad, y no llores porque no esté ahí para adornar con Davor el pesebre y el árbol. Aquí, en mi corazón, he hecho un gran árbol dorado y un pesebre para el Niño Jesús. Vendrá el Justo al corazón del justo, porque así lo dijo. » (Escrito en la prisión – Zagreb, calle Đorđićeva, Tribunal de Distrito – antes de Navidad de 1954.)

«Querida mamita. Sé que la primavera ha llegado, como siempre, a tu jardín y a nuestro jardín, y eso significa: ¡ya llega también tu cumpleaños! Tu tiempo, querida mamá, lleno de dolor y de valentía. Tus años, en los que crecimos, tu figura maravillosa, a la que nunca podremos superar. Así te veo, y así seguirás siendo. El domingo es tu cumpleaños. Tengo tu fotito conmigo, siempre estás junto a mí. Tengo también galletas, esos cuadraditos tan finos, y bombones del paquete. Me daré un gusto a tu cuenta, y brindaré por ti con limonada (que tanto te gusta) en lugar de vermut. Espero que ahora encuentres también un poco de tiempo   para tu nietecito, y no que solo andes trajinando por el jardín; espero que tu jardín esté también frondoso y que todo florezca lindamente. Pienso en tu salud, y en si todavía puedes comer algo más además de esos «especialidades» a base de agua. De mí no hay ninguna novedad. Estoy sano y bien. Leo, juego al ajedrez, duermo bien, y a veces sueño: por lo general con el mar, con vapores y con barcas. Hace poco se me rompieron las gafas, así que espero que me envíen aquellas otras gafas mías que traje del servicio militar. Te deseo todo lo bueno, querida mamá, para tu cumpleaños, y sobre todo salud, paz y la bendición de Dios. » Tu Ivo

Vivió desde su más tierna infancia inspirado por el Evangelio, creciendo en un hogar patriarcal y armonioso en el que su padre vivía como un hombre «de mano abierta, de corazón abierto para todos»:

«Hace cinco años, en este día de mayo, murió mi padre. Lo recuerdo: era pura bondad. Su mirada era tan suave y noble, su sonrisa siempre alegre y tierna. Aunque podría haberse hecho rico, prefirió ser un hombre pobre, de corazón abierto para todos. Todavía hoy me encuentro con personas casi del todo desconocidas que, recordando su memoria, lo alaban como a un santo. Ha quedado en el mejor de los recuerdos de todo Preko y sus alrededores. En mi primera redacción escolar describí mi despedida de mi padre al comienzo del curso escolar, cuando iba en vapor a la ciudad para estudiar. Entonces él me abrazó y me dijo: “Estudia, hijo, ¡y sé un hombre de bien!”. Escribí eso viendo vivamente en mi espíritu a mi buen papá, tal como lo veo también hoy: sus ojos nobles, su optimismo, la alegría y la seriedad de su rostro. No sabía que ya no volvería a verlo. Tenía entonces 17 años cuando me quedé sin padre. Eran días duros de guerra. Era mayo, y recuerdo que aquel día escribí en mi diario que las rosas de mayo habían florecido para mi papá. La tierra se vistió con sus mejores galas para recibir en sí su buen corazón. Estábamos lejos (Ivo estaba en Zagreb), separados, padre, cuando nos dejabas. Mi madre me contó cómo nos dejaste. Ella, nuestra sufrida madre, padeció como tú. Lloraba mientras me hablaba de ti, y yo lloraba con ella, aunque quería consolarla. Lloraba, y entre lágrimas quiso mostrarme tu última mirada, la que dirigiste hacia ella. Una mirada llena de dolor. Te dolía tener que dejarla a ella y a todos nosotros solos. Pero esa mirada, conociéndote, seguramente todavía quería decir: “¡Sé fuerte, María! ¡Sed fuertes, hijos!”. Padre mío, también nosotros llegaremos hasta ti. Qué maravillosa es esta fe nuestra, que tú nos enseñaste, y que nos promete que llegaremos hasta ti, que estaremos juntos. Y mientras tanto, que el buen Dios conceda que tus hijos tengan un corazón como el tuyo, tal mansedumbre, tal amor en los ojos, como tú, nuestro papá.»

«Siempre me gustó escribir, ya desde niño. En los momentos más alegres de mi juventud escribía palabras alegres, llenas de entusiasmo. Y cuando mi corazón estaba triste, escribía y lloraba noches enteras. Entonces el amanecer me traía alivio, y un nuevo día. Hace tiempo que pienso cómo empezar a escribir este diario, sin encontrar ni pies ni cabeza en el caos de mis sentimientos y pensamientos. Pero precisamente eso es lo que me obliga a escribir. Al fin y al cabo, si un hombre quiere vivir de manera razonable y honesta, debe concentrarse, recogerse aunque sea por un instante, para poder valorar con exactitud la situación en la que se encuentra y el camino que sigue. He notado que mis diarios anteriores me ayudaron poco en esto. Mis sentimientos más íntimos y el problema de mi propia formación deben ser lo primordial en este diario. Desde ahora, a través de él, de mi diario personal, quiero controlarme a mí mismo, tratar de valorar con exactitud tanto mis defectos como mis virtudes, y luchar contra los primeros y cultivar las segundas. Mi diario siempre sabrá decirme: esto te propusiste, esto lo cumpliste, esto no; aquí perdiste, y aquí ganaste la batalla. Y solo así podré avanzar en la formación de mi carácter…»

«Cada vez que miro dentro de mí, en mi interior (y lo hago a menudo, porque quiero conocerme lo mejor posible), siempre me encuentro con algo nuevo. Eso nuevo crece y entra en conflicto con lo antiguo. Siento que soy un drama. Un drama sobre el que no cae el telón ni siquiera cuando duermo. Algo me despierta en mitad de la noche o al amanecer, y me siento un hombre nuevo. Y cuando ahora miro mi «yo» pasado, veo la corriente impetuosa de un río que fluye con fuerza y que en cada segundo es distinto y nuevo. Cada día me detengo ante mi Rubicón, y cada día echo los dados. Esta vez los echaré ante vosotros.

¿Qué puedo decirme a mí mismo en mi vigésimo cumpleaños? No tengo palabras. Solo callo y siento cómo hierve en mí la sangre: la sangre del vigésimo verano. ¡Sueños, mis sueños! Llegamos al puerto. Cada vez estamos más cerca de él. En la tercera década, mis sueños se irán haciendo realidad. Hemos dejado atrás la primera juventud y entraremos con valentía en la vida. Ascenderé sin descanso hacia mis queridas estrellas… Como un nuevo Colón, conquistaré nuevos mundos. La primera estrella brillará con libertad. ¡Croacia mía! La segunda estrella brillará con el calor y el amor del propio hogar. Y la tercera estrella, que ya brilla desde ahora, resplandecerá aún con más fuerza. ¡En el crucifijo, el rostro triste de Cristo! ¿Y qué más necesito? Lo tengo todo. Como un viajero venido de tierras lejanas, llevaré conmigo todo el cansancio y el sufrimiento que encuentre en el camino. Y sabré apreciar la vida. Porque ella vale tanto como valen sus ideales. Amo la vida y no se la daré a nadie. Y por eso, porque amo la vida, caeré antes de inclinar la cerviz y convertirme en un simio. Porque amo la Vida que Él me da, no moriré. La Vida es la Eternidad, y la eternidad está en Él.

Aunque por ahora he fijado como hora oficial de levantarme las 4 de la madrugada, eso no significa que deba quedarme despierto en la cama si por casualidad me despierto antes. El principio es este: 1. Levantarse tan pronto como uno se despierte. 2. Estudiar con conciencia y dedicación. 3. No holgazanear ni perder el tiempo. 4. Controlarme a diario a través del diario. Soy consciente de que un carácter fuerte y firme es fruto de la lucha incesante y penosa del joven consigo mismo y con un centenar de dificultades «objetivas». Soy consciente también de que adquirir conocimiento es mi primera y mayor tarea, porque solo así podré aportar el mayor tributo posible a la realización de mis ideales. De ahora en adelante procuraré que cada mes de mi vida sea un todo en sí mismo. Que cada mes tenga su lema, su programa, sus obligaciones. Intentaré también componer una sección mensual donde anote mis resultados y mi trabajo, y así podré comparar los resultados de los distintos meses. Este diario, estoy seguro, me ayudará en ello, con tal de que me controle a través de él de manera constante…»

Cuanto más reflexionaba sobre las circunstancias del mundo, sobre la sociedad en la que vivía, sobre el entorno en el que se movía, más llegaba a la conclusión de que el camino al que lo conducían la fe y el cristianismo era el único camino correcto, «y que debo estar verdaderamente e inefablemente agradecido a Dios por la gran gracia que me ha dado, por haber nacido cristiano y por haber logrado, a pesar de todas las turbulencias, conservar en mi alma la fe en Jesucristo, la fe en Dios y los ideales evangélicos», que le dieron una visión realista del mundo y de las personas con quienes se encontraba:  «Con vosotros, los comunistas, en general es difícil hablar. Todos los revolucionarios poseen también cierta dosis de intolerancia, y sin tolerancia es imposible un intercambio normal de ideas. He notado, camarada, en nuestras conversaciones, que usted personalmente, aunque quizás sea un comunista brillante, posee una dosis mínima de intolerancia. Una sociedad injusta mide con medida injusta, y una sociedad justa, con medida justa y comprensiva».

Y siempre comienza de nuevo: «Amici, diem perdidi», citando al joven emperador romano. «¡Basta ya de blandura excesiva! Debo ser duro y severo para poder ser bueno (Hamlet). Así es la época actual. Pero debo, ante todo, ser exigente conmigo mismo y erradicar mis defectos y vicios». Le era querida esta frase del Evangelio: «Sed astutos como serpientes y sencillos como palomas». Todo le interesa: desde la situación de la política mundial y nacional hasta el fútbol, el esquí, el cine, las circunstancias sociales, la vida social y la comida. Por eso no está solo. A su alrededor hay   innumerables personas. En muchas ocasiones compone y pronuncia brindis, los llamados «vrabac» («gorrión»), en los que solía bromear a cuenta de los presentes.

En la base de su personalidad está quizás el deseo de vivir el ideal de la humanidad y de la fe: «Sí, los hombres solemos estar insatisfechos con nosotros mismos porque nos conformamos con ser lo que es cualquier hombre corriente, porque no amamos con toda nuestra fuerza y toda nuestra voluntad aspirar a grandes metas. Eso hace de nosotros “hombres pequeños”, crea en nosotros un sentimiento de insignificancia y desánimo, y todo se justifica con la frase: los demás tampoco son mejores. Como hombre pequeño puedes hacer todo lo que hacen los demás. Pero si quieres llegar a ser grande, hay mucho trabajo, muchas cosas prohibidas y se necesita mucho esfuerzo… Y eso es lo que tememos. Entonces nos consolamos: que no hace falta ser ambicioso, que lo mejor es ser un hombre pequeño y corriente, sencillo y modesto. ¡No! “Ou Chateaubriand ou rien” (“O Chateaubriand o nada”). Así escribió el joven Victor Hugo. También él pudo haber sido un hombre pequeño, sencillo y modesto. Pero quiso ser Chateaubriand y se convirtió en Victor Hugo. Oh, Victor Hugo, esta noche he contemplado tu alma. ¡Qué cercanas están nuestras almas, el amor, la bondad, el perdón! Eso es lo que crea al hombre, y solo eso puede crear una sociedad más bella, mejor, más justa. Nada desearía más que descubrir la verdad a mí mismo y a los hombres, una verdad que mejore a las personas y a su sociedad. Nada desearía más que escribir una verdad semejante. Solo hace falta querer. Hay que levantar la frente, hay que trabajar sin descanso, hay que sufrir, hay que aspirar con constancia a grandes logros, para llegar a ser un Chateaubriand. ¿Lo harás, Ivo? Sí, lo haré. O Hugo o nada.

En la mujer, al igual que en la Patria,  veía aquello que podríamos llamar el potencial del corazón, en la medida en que la mujer, al vivirlo, conduce a la verdadera y auténtica libertad y felicidad: «Me apresuro – aunque con gran retraso – me apresuro a que este papel blanco te lleve cuanto antes mis sinceras felicitaciones por tu cumpleaños. ¿Qué podría decirte, qué podría desearte de más hermoso? ¡Te deseo felicidad! Aquella felicidad verdadera, auténtica, que  en realidad anhelan todos los hombres, y que no trae al corazón inquietud, sino paz y satisfacción. Tú eres una muchacha de oro por tu apariencia; deseo que también tu corazón sea de oro. Tú no eres frívola (lo sé por experiencia, y eso me alegra); deseo que tu buen juicio sea siempre el timón de tu corazón. Porque ese es el único camino hacia la felicidad: avanzar hacia ella con sensatez. Te deseo aún muchas otras cosas, que podría decirte si estuvieras aquí junto a mí, pero así, en el papel, saldrían solo palabras sin sentido. Y yo pensé en ti aquel día, aunque no sabía que era tu cumpleaños. Sabía que recibirías carta. Pensé entonces también en mi buena mamá, que al día siguiente celebraba también su cumpleaños. Te digo... en mi corazón no hay nada tan cercano como tú y mi mamá. Eso es lo que desde ahora llamo Patria, porque en eso consiste precisamente su esencia. Eso es lo que más amo y por lo que querría vivir y morir. Sí, te deseo algo más. Que tu alma sea tan hermosa como tú misma... A la mujer le corresponde decidirse. A ella le resulta más fácil que a nosotros. Si la técnica moderna y el progreso exigen que la mujer abandone a la familia, detengamos ese progreso, porque es un progreso hacia la catástrofe y el mal. Que nuestras muchachas sean verdaderamente muchachas, que nuestras mujeres sean verdaderamente madres. Porque el mundo no puede vivir sin corazón. Solo ellas pueden traer al mundo aquello que le falta, aquello de lo que más carece: el amor y la calidez. Y a ellas les resulta más fácil decidirse por eso que a nosotros idear “ideas salvadoras”, porque eso yace de forma natural en su ser, y por eso “ellas están más cerca del bien que nosotros”.»

Y para terminar, presentamos una carta poética a los suyos sobre los días pasados en la cárcel, donde cada día rezaba la Misa que sabía de memoria. En todo, incluso en la reja de la celda de la prisión, veía un sentido más profundo y la plenitud de la Vida, esperándola en cualquier momento y en cualquier lugar: «Queridos míos. Me parece que hoy es Jueves Santo, aunque quizás no lo sea, quizás me equivoco. Así es la cosa, cuando uno está sin un calendario en regla. Y la fiesta de Pascua es un poco caprichosa, pues se rige por la luna en lugar de por el sol. Pero mañana lo sabré: si es Viernes Santo, entonces no se oirá la campana de la catedral, cuyo repique cada día vence de forma tan soberana estos pobres barrotes de hierro, y cuya voz melancólica llena cada rincón de esta celda como el aroma del incienso, como un bálsamo de paz. Hierro y hierro. La campana de la catedral y la reja de la ventana. Y mientras la campana, cantarina, crece y se hace cada vez más grande, veo cómo esta reja enfermiza se va secando cada día más. Tres días yació muerto Jesucristo en la tumba, y al tercer día resucitó. Por eso, cada mañana, desde que comenzaron estos alegres días de primavera, me asomo por la reja hacia el Sol, que brilla victorioso en el cielo azul y sereno, le sonrío y le digo buenos días, señor, pase usted, entre en esta habitación, no importa que sea a través de las rejas: quién podría detenerlo a usted, señor Sol. Y él entra en anchos torrentes, en ríos de luz, en mi pequeño aposento, que así, naturalmente, no es ni puede ser lo que la gente suele llamar «cárcel». Y así el Sol y yo conversamos largamente, y él, de paso (lo cual me resulta muy gracioso), me acaricia la cabeza y me pone las manos sobre los hombros. Abrazados así, mi sol y yo, cantaremos en la mañana de Pascua el salmo de la Resurrección: «¡He resucitado y estoy contigo. Aleluya!». Ahora se me ocurre: qué pobre parecerá entonces esta reja de mi ventana, cuando el Sol y el repique de las campanas de Pascua entren triunfantes por sus aberturas; y cada vez siento más lástima por mi pobre reja. Por eso ahora la miro así, desde la mesa (afuera está oscuro, porque ya pasó la cena), y pienso: ¡No te avergüences, rejita, de ser una reja! No te atormentes, simplemente mantente firme. Tú también cumples tu deber, cúmplelo honesta y fielmente. Debemos, rejita, celebrar juntos la sabiduría de Dios, celebrar junto con el Sol aquel madero de la cruz en lo alto del Gólgota y la gran piedra que cubría su tumba. Porque solo por la cruz vino la salvación, y solo por la tumba, la resurrección. Tu Ivo