Bonaventura Duda gustaba de llamarse a sí mismo hombre de anhelo. Fue un hombre de anhelo durante toda su vida. Y – a medida que pasaban sus días – cada vez con más fuerza. Y, al mismo tiempo, se esforzaba incansablemente por salir al encuentro de ese anhelo, por procurar su realización.

Tampoco fue menos, sin embargo, un hombre de júbilo. Cuando se cumplía alguno de sus anhelos, cuando se convencía de la belleza, la bondad y la verdad maduradas en la vida de alguien, se alegraba enormemente. Su alegría era verdaderamente contagiosa. Junto a él, arrastraba también a muchos a su alrededor. 

Stjepan Lice, del libro Viví en tiempos de fra Bonaventura Duda

Bonaventura Duda vivió en realidad toda su vida sin padre ni madre. Por eso amaba tanto la fiesta de la Navidad, viviendo la Sagrada Familia como propia: «¿Queréis celebrar bien la Navidad? Encontrad la manera de ser para alguien compañero de camino y de sufrimiento y, si es posible, alegrador. Quizá sea incluso con un silencio impotente. Pero si podéis, encontrad la manera de que sea – sin molestar a nadie – con obras».

Antica Duda quedó embarazada de un hombre para nosotros desconocido y dio a luz a un hijo el 14 de enero de 1924 en Rijeka, que en el bautismo recibió el nombre de Roko. Existe una fotografía de un hombre, con uniforme de oficial de marina, en cuyo reverso Duda escribió, poco antes de morir, con mano temblorosa: «probablemente mi padre». En lo más profundo de su ser estaba el dolor de no conocer al padre del que fue «casualmente» concebido, y cuya fotografía –la de un apuesto hombre con uniforme de oficial– guardó celosa y ocultamente, y que a menudo tenía entre sus manos: «A mi padre lo vi solo una vez, de espaldas. Me lo mostró mi tía en Rijeka, junto a los capuchinos, cuando pasó a nuestro lado».

Durante los primeros tres meses  vivió con la hermana de su madre, Marija, en la isla de Krk,  y no volvió a ver a su madre desde los siete años, porque, enferma de tuberculosis, pasó los dos años anteriores a su muerte internada en el hospital, y él no tenía dinero para el viaje para visitarla. Murió sin que él llegara a verla. Testimonió más tarde que ni siquiera recordaba su rostro, sino solo la hermosa voz con la que le cantaba: «Mi madre sirvió en los hospitales de Rijeka, en Sušak, en Zagreb, en Petrinja… hasta que falleció en enero de 1934, precisamente junto a las mismas religiosas donde yo también me refugié, en el sanatorio de Klenovnik. Ella me dejó una hermosa impresión, dedicada al canto litúrgico con las muchachas de Krasno y luego a la viva participación en la liturgia dominical. Elegí el día de la muerte de mi madre para el gran día de mi primera misa, celebrada junto a la Virgen de Trsat, el año del Señor 1950. En numerosas ocasiones fui al cementerio donde está enterrada, pero no a su tumba. Siendo sumamente pobre en vida, no tuvo tumba propia, así que oré ante la cruz central. Que se alegre en la eternidad de Dios».

A los tiempos de su primerísima infancia lo atan recuerdos profundos de su tía Marija: «Mi tía Marija, la hermana de mi madre, fue – por don de la Providencia infinita – mi maravillosa «madre sustituta». Sintió por mí los sentimientos más profundos, pues desde los tres meses de vida y durante toda mi infancia ella lo fue todo para mí». Recuerda que, a los cinco años, peregrinó en burro con su tía Marija y su tía política a Gorica, junto a la Virgen de Gorica: «Aunque viví pobre junto a la pobre tía Marija, me sentía feliz, felicísimo. Aquella cristiana sencilla y muy piadosa se convirtió en mi verdadera madre educadora. Era una persona completamente alegre. En ella ya entonces experimentaba la belleza de lo que la fe cristiana aporta a las conciencias y a las vidas humanas. Aquella bondad y aquella armonía. Oh, eso es divino…Cuando pienso ahora en mi infancia – y así siguió siendo el resto de mi vida – tengo la sensación de que entonces respiré el aire de Dios, la gracia de Dios, y que, en feliz correspondencia entre la pobreza y la separación de mi madre, desarrollé espontáneamente, gracias a mi tía Marija, mis capacidades naturales y recibí mi primer anuncio de la fe. El amor infinito, el espíritu de piedad y el buen ejemplo de la tía Marija se derramaban en mi alma. Mi abuela se sabía de memoria todos los evangelios dominicales Ya entonces, con solo cinco o seis años, sabía de memoria «recitar» toda la Pasión de Jesús según Mateo, cosa que hacía con soltura e inocencia también fuera de la iglesia. Escuchaba con toda atención cómo, el Domingo de Ramos, los cantores del pueblo entonaban la Pasión de Jesús. Traje conmigo de mi tierra natal un alma educada a la sombra de la iglesia, pero – como era el más joven de la clase – y Sušak es una ciudad portuaria – también toda la maleabilidad de la cera para tallar en ella cualquier figura. Allí, pues, ya en la primera infancia, la mano de Dios me concedió el don de la cercanía. Ese don ya nunca más lo dejé escapar de mi alma».

Un lugar especial en su camino de niño lo ocupó el deseo de ir a la escuela: «A los cinco años y medio me inscribí yo mismo en la escuela primaria del pueblo de Kras (1929.–1933.). Así, por mí mismo, sin que nadie me lo sugiriera, me encaminé con cinco años y medio hacia el edificio de la escuela…, y la maestra Nevenka sintió que no se trataba de un deseo absurdo de un niño inmaduro. Al contrario, vio que tenía ante sí a un niño despierto e inusual. Pronto encontró la manera de inscribirme. Así, ya desde los cinco años y medio, comencé mi camino en la escuela. Ahora sé que la edad y la personalidad no van necesariamente a la par en todas las personas. Tenía un sentimiento interior «adulto» hacia el saber. Desde pequeño fui cuppidus scientiae (ávido de saber). Pero, a pesar de ello, seguí siendo un niño que quiere a sus compañeros. Me gustaba jugar con ellos, saltar, cantar». Desde el primer curso y durante todo el tiempo de escolarización sus notas fueron excelentes; era un alumno extraordinariamente dotado.

Cuando la tía ya no pudo seguir costeando sus estudios, lo trasladó a otra tía, pero en la Rijeka ocupada, a Duda, que vivía en la parte italiana, lo descubrieron como pequeño emigrante croata y lo expulsaron. Se instaló en Sušak, vivió en los desvanes con los trabajadores del puerto, almorzaba en un comedor social con el resto de los pobres; era un niño que debía cuidar de sí mismo. En un momento dado, sin embargo, su vida cambia. En la iglesia pide a una religiosa permiso para ser monaguillo, pero ella lo rechaza, hasta que en una ocasión, por el frío, no se presentó ninguno de los monaguillos, y la hermana Danila cede ante la insistencia de Roko y le permite servir en el altar. Esa religiosa se convierte entonces para él como en una madre, y él permanece dos años en Sušak: «La hermana Danila, sintiéndome también profundamente en su corazón, infundía en mi alma la experiencia de la disponibilidad religiosa para acoger la llamada de Dios, más con el ejemplo de un servicio gozoso ante el altar del Señor que con cualquier persuasión».

Aun así, tuvo que separarse a temprana edad de sus dos madres sustitutas: «Una maravillosa cercanía interior fluía en mí hacia aquellas personas queridas. Tanto para una como para la otra, el dolor de la despedida en sus corazones fue grande. Mi apertura hacia la paternidad de Dios era  aún mayor. Ellas lo vieron, y así mis dos «madres sustitutas», ambas tocadas por Dios, tras sinceras conversaciones, coincidieron: «¡Que se vaya, en el nombre de Dios!». Sentía una profunda llamada de Dios. De ahí me venía la fuerza espiritual. El valor para la despedida me venía de dentro. Me sentía libre». 

A los 11 años, el guardián lo llama para trasladarse al convento de Varaždin, diciéndole que no tiene que hacerse sacerdote, sino que le proporcionará estudios y un techo. Roko acepta contento; recuerda cómo las mujeres reunieron ropa para él para que tuviera algo que llevar, sube al tren y llega a Varaždin. Por su pobreza y su condición de niño abandonado, siempre vivió en él un alma humilde, aquel verdadero espíritu franciscano.

San Francisco y Asís tienen un lugar especial en su vida: «¿Mi san Francisco? Él es para mí el mediador más cercano de Jesucristo, junto, claro está, a María, la Madre de Jesús. En Asís me sentía de algún modo en casa. Me sucede que, de repente, voy a encontrarme con Francisco. Y he aquí a un muchacho. Lleva bajo el brazo una sandía, viva y verdadera. Me acerco a él, entablamos conversación. ¿Cómo llamáis a eso, la sandía? ¿Para qué la quiere? Será su cena. ¿Cuántos son? Ocho. ¿Qué más cenarán? Eso es todo. En aquel tiempo yo también pasaba estrecheces, era un estudiante pobre. Y tampoco era generoso, tenía la mano algo cerrada. Aun así, encontré cincuenta o cien liras, que habrían sido para el tranvía. Se las di para el pan. Se marchó corriendo, alegre. Disfruté mucho tiempo después de la mirada con la que me obsequió. Volvió al cabo de un año y sigue contando: Bajé en la estación de Santa Maria degli Angeli (…) Pero, más rápido de lo que esperaba, cayó la oscuridad. En las aldeas aún no había electricidad. Perdí el rumbo. Oía aquí y allá un murmullo en las casas. Me detuve ante una y llamé para que alguien me indicara el camino (…) De repente, un muchacho sale corriendo de la casa y se me echa al cuello: «È lei, padre! ¡Es usted, padre!». Quién lo hubiera esperado: era aquel mismo muchacho con quien me había encontrado un año antes. Me presentó a sus padres y, alegre, como a un viejo amigo, me llevó a San Damián».

Fra Bonaventura Duda: «Nunca me enamoré. Pero recuerdo a las chicas que me gustaban. Enamorarse puede ser peligroso, trágico, pero también puede ser beneficioso...».

 

«Amé y trabajé para toda la gente. Mi vida es un asombro ante todo lo de Dios que llega sin cesar ante nuestros ojos. Podría decirse que toda mi vida es: o quam bona ventura («qué maravilloso lo que llega»). Ante todo, siento que soy deudor de muchas personas. Lo diría con devoción: en el camino de mi vida Dios envió a muchas personas que hicieron mi vida más hermosa, que me condicionaron para el bien, o al menos para lo mejor... Podría – como de un mosaico – sacar muchas piezas, teselas, que reconozco que son suyas, la influencia de tal y tal persona, incluso de tal y cual personalidad. ...Y me entusiasmé con muchas cosas; y al final me tocó dedicarme a la Biblia, más de cerca al Nuevo Testamento, y aún más particularmente a san Pablo. La hermana Danila quedará en mi memoria como la madre de mi vocación franciscana y sacerdotal. En eso entran también otras personas, primero mi tía Marija, y luego, desde Trsat, el p. Leonardo Novaković, que entonces era guardián, y diecisiete años antes maestro de novicios. Y si quisiera decir quién tiene más mérito, en verdad, diría los tres, pero también muchas otras personas. Por supuesto, antes que todos y después de todos, la gracia de Dios, que también se sirvió de ellos...Por mi alma discurren con gusto estos versos: «Hay lugares secretos en nosotros – que vivirán en el futuro... Hay que esconderlos bien – la levadura de lo que será  Según Tin, ¡también yo soy un hombre del futuro!» (Obras completas, XV, 224)

Recuerda que, mientras traducía la Biblia, entabló amistad con Jure Kaštelan, profesor de literatura y poeta, y que un día fue por el cañón del río Cetina hasta su casa natal: «Estaba encantado de que yo, un franciscano-sacerdote, hubiera podido llegar hasta su anciana madre, de soltera Mandić, emparentada lejanamente con el entonces beato Leopoldo Mandić. Observé que todos los grandes escenarios del mundo – la Universidad de Zagreb, el prestigio en el círculo literario, la lectoría en la Sorbona de París y similares – no son capaces de conmover a un hombre como el encuentro con su madre, una persona sencilla».

«Nunca tuve la intención de estudiar la Biblia. Además, esa especialización comienza al final de muchos estudios. En mi época se hablaba de ello como de algo inalcanzable. Hay que saber idiomas... Me enviaron a la universidad franciscana de Roma para doctorarme en teología. Defendí una disertación sobre Ivan Stojković de Dubrovnik (+1443) y su doctrina sobre la Iglesia en el concilio de Basilea. Algunas circunstancias afortunadas impulsaron a mis amigos, mayores que yo, a convencerme de que iniciara entonces estudios superiores en el Instituto Bíblico Pontificio. Y, como diría un profesor mío ya fallecido: «¡Ha funcionado!». Hacia 1965, de todas partes entre nosotros se oían voces – siempre recuerdo aquellas maravillosas «voces» sobre la vida de Ivana Arška – que hablaban de la necesidad de la Biblia. Yo mismo sentía la necesidad de una nueva traducción, pero ni por asomo pensaba participar en ella. Y de pronto me encontré metido en el trabajo. Sencillamente, había que asumirlo. En aquel tiempo dijo Tomislav Ladan en una conversación importante: «Hay momentos y circunstancias en que no se pregunta si somos capaces, sino si debemos hacerlo. Y entonces hay que esforzarse por hacerlo como es debido». Así fue más o menos entonces con nuestro equipo bíblico. ¿Y ahora? Cuánto más quisiera aún. Pero recuerdo que, en los primeros años de estudio, leí en aquella pequeña enciclopedia croata una sabiduría india: «¡No ares campos demasiado anchos, no sea que te falten las fuerzas!»

«Sin duda fra Bonaventura Duda es el franciscano más reconocible de Croacia, un hombre de dones extraordinarios y de extraordinaria laboriosidad – franciscano de todo corazón, enamorado de san Francisco y del franciscanismo, predicador entusiasta del Evangelio. Y quizá todavía el mejor hijo de san Francisco. Junto a él nadie se siente pequeño, postergado, pasado por alto. Esto se entiende porque él es siempre el hermano menor y a todos nosotros nos da el derecho de ser, junto a él, más grandes y más importantes. Junto al hermano Bonaventura, y gracias a él, también nosotros, los franciscanos de la Provincia Franciscana Croata de San Cirilo y Metodio, nos hemos vuelto un poco mejores y somos más hijos de san Francisco de lo que seríamos sin él. Me atrevo a decir también que los franciscanos croatas del último medio siglo llevan, en mayor o menor medida, el sello reconocible de su franciscanismo. Lo que mis hermanos y yo experimentamos a diario es que Bonaventura es, ante todo, un verdadero hijo de san Francisco, y por eso es para nosotros, los más jóvenes, un maestro del franciscanismo real, duradero y fiel. Sus muchos años no lo han alejado de la gente, porque él no quiere ser su maestro, y mucho menos quiere imponerles sus propias posturas. Es un hombre que admira a Dios y las obras de Dios en las personas, por lo que es un hombre querido que ha entrado en muchos corazones, y esa es una señal de que quien quiere estar cerca de Dios está también cerca del hombre. El lema de vida de nuestro fra Bonaventura – que figura también en la estampa recordatorio de su primera misa – es: «¡Jesús, bondad infinita!». Con estas palabras fra Bonaventura confiesa que Jesucristo trazó el camino de su vida, y a Jesucristo atribuye cada paso de su vida y cada obra de su vida, especialmente aquellas obras que, junto con él, consideramos empresas para el bien de nuestra Iglesia patria. Estas son el nacimiento de Glas Koncila, la preparación de la Biblia y la difusión del pensamiento del Concilio Vaticano II. Estas y muchas otras obras fra Bonaventura no las considera suyas ni piensa que sean fruto de su talento y su trabajo, sino que las atribuye a Dios, de cuyas manos recibió la vida, todos sus dones y todos los desafíos para las obras creadoras. Por eso, «Jesús, bondad infinita», gracias por haber concedido a nuestra fraternidad franciscana a un hombre así y a un hermano así, fra Bonaventura». (fra Željko Železnjak , ministro provincial)

«Por qué insisto tanto en que soy ante todo un fraile. Y con frecuencia digo: saben, eso es lo único que he pagado con mi propia persona. Considero el ser fraile una forma de mi cristianismo. Es cierto, también ejerzo de profesor como cristiano, o al menos eso quisiera. Pero eso vino después. Además, si quieren saberlo, di con el ser fraile por pura bondad de Dios. Un día me gustó como mi forma personal de existencia. Y eso fue muy temprano, a los once años. Y todavía hoy me siento con gusto, en Trsat, bajo el castaño – lamentablemente ahora hay ahí un feo garaje – donde dos frailes ancianos (Leonard Novaković y Anaklet Zadravec) deliberaron sobre mí. Les pareció que de mí podría salir algo... Y cuanto más crecía, más experimentaba que había que ganárselo y, como dije, pagarlo con uno mismo. En realidad, me compré a mí mismo. Espero perdurar así, que los demás me soporten, y también me sostengan... «No yo, sino la gracia de Dios en mí», diría san Pablo».

«Nuestra vocación, pues, no es hacer vivo el Evangelio solo en nuestra propia vida, sino hacerlo vivo también en el mundo. Esa es la vocación del franciscanismo. Puesto que el Evangelio fue escrito para la vida, no hay en verdad mayor servicio a Dios y a la humanidad que el servicio al Evangelio, que vivir para el Evangelio. Pero, así como hay personas que han organizado media vida según la doctrina evangélica y la otra mitad según los principios del mundo (¡intentan vivir una doble vida!), así también hay personas que solo dan al Evangelio la mitad de su vida. El resto se lo reservan para regalárselo a los amigos de este mundo. Y sienten eternamente que solo tienen la mitad de su vida – pero no la que se reservaron para sí, sino la que dieron al Evangelio. Quien, pues, quiera tener toda su vida, ¡que la dé entera al Evangelio! ¡Que la levadura del santo Evangelio fermente toda la masa, toda nuestra vida: que toda nuestra vida sea según el Evangelio y que se consuma entera por el Evangelio! Ese es el pensamiento final de san Francisco. Ese es el sentido pleno del franciscanismo. ¡Vida según el Evangelio y para el Evangelio!».

«Siempre amé las almas danielinas, como las llamó el ángel Gabriel, aquello de Daniel: «... porque eres un hombre de deseos»... Vir desideriorum – Hombre de deseos, siempre me gustó esa expresión». Una vida feliz significa muchos sueños que se van cumpliendo uno tras otro: «Soñad, pues, jóvenes amigos míos. Soñad, como soñaron todos los grandes hombres del Antiguo Testamento. Soñad como el niño Jesús en brazos de María. Y que el Señor os conceda realizar todos vuestros hermosos sueños a lo largo de la vida. Eso es lo que quise tener en mí mismo y despertar en los demás. Eso me lo preguntó mi tía en 1947. La misma pregunta. Esperábamos el barco en Omišalj. Mi tía me crio desde pequeño. Yo digo «sí, soy feliz». Y ella: «Nunca pediste mucho ni exigiste nada. Yo nunca levanté la mano contra ti, porque no era tu verdadera madre. Además, tampoco lo necesité». Nunca fui infeliz. Tuve momentos difíciles, pero infeliz no fui». Fra Emanuel Hoško añade: «Duda fue y siguió siendo un «hombre de deseos». Cumplió muchos deseos, propios y ajenos. Muchos lo conocieron, e innumerables son los que se han encontrado con sus obras. Ojalá esos diversos encuentros llevaran a la misma conclusión: el «hombre de deseos» es necesariamente un hombre impresionado por las necesidades de su tiempo, que responde a ellas convirtiendo los deseos en obras».

«Nunca intentó ser un hombre de compromisos, y todos siempre creímos en su buena voluntad y su excelencia profesional. No era posible menospreciarlo ni ignorarlo; estaba del todo claro lo que pensaba – y a qué bando pertenecía – y sin embargo era imposible verlo como un adversario. Incluso cuando callaba, de él se transparentaba una bondad evangélica, sin la más mínima cortesía fingida. Tanto cuando habla como cuando escribe, tanto cuando canta como cuando toca. Nunca hubo en él el esfuerzo de agradar a su interlocutor, nunca incomodidad por su propia opinión distinta o la ajena. Pero esos no eran compromisos que evitaran los conflictos, sino una mano tendida al entendimiento. Y habitualmente procurábamos comprender su postura y reconocer enseguida que tenía razón – aunque no pudiéramos aceptarla del todo. Aquí era importante que su postura, aunque muy crítica y bastante distinta, no fuera una posición personal que nos convirtiera en adversarios o partidarios, sino una visión de la situación real, que podía ser incluso muy dolorosa, pero no se vivía como hostil. Y nunca en eso te sentiste derrotado, sino iluminado. Cercano y sincero, sin concesiones, sencillo sin simplificar. Y en muchas cuestiones de nuestro entorno, él fue siempre insoslayable». Don Živko Kustić

Un lugar especial en su vida lo ocupó el amor a la patria: «En aquellos tiempos difíciles de guerra, cuando «en nuestras fronteras / y en el mismo corazón de nuestra bella patria / actúa, no descansa / una gran mentira monstruosa», Duda manifiesta su enorme amor patrio en versos inspirados, predicando la verdad y el amor, alzando la voz contra el odio, la mentira y la destrucción. En una edición bibliófila, sobre el fondo de El muro en llamas de Željko Lapuh, fra Bonaventura habla del amor a la patria herida con las palabras «¿Cuándo volverá a reposar el arca de Noé en algún lugar de los montes de Ararat, o en las llanuras – aquí, entre nosotros?» (Čeka duša moja, 1991). Le conmoverá profundamente el Padrenuestro de Vukovar de Želimir Ciglar, publicado en el libro Padrenuestro desde Croacia de Đurđica Ivanišević, que termina con un epílogo de Duda en el que escribe: Y en aquel estribillo que ya de niño, como pequeño sacerdote glagolítico de Krk, cantaba en la misa: «¡Líbranos de la enemistad!» – tanto de la falta de amistad como del enemigo – cuanto más envejezco, más oigo el llamado a la amistad. A ser amigos y llegar a ser dignos de amigos. El tiempo es malo y aciago. En su Oración dominical del desterrado, Đurđica Ivanišević presiente dolorosamente la maldad del tiempo (...) Venceremos al Enemigo si el tiempo malo nos acerca más, si, al menos entre nosotros, somos cada vez más hombres amigos, hombres tolerantes y sobrellevables. Y nada podrá dañarnos el enemigo en las fronteras si somos amigos, al menos dentro de nuestras propias fronteras».

Cabe mencionar también el Devocionario del soldado, de poco volumen y aspecto modesto, pero en aquel tiempo una respuesta pastoral práctica sumamente importante ante el gran estrés y el peligro vital en que vivía entonces el soldado croata, así como el dato curioso de que la mayoría de ellos llevaba un rosario sin saber ellos mismos casi ninguna oración. A la pregunta de un periodista sobre por qué, al preparar ese devocionario, escribió: «Y no rezo maldiciendo / pues, ¡qué oración sería esa! / Ruego la salvación tanto para ellos como para nosotros», responde: «Y entonces un colega suyo de Radio Sljeme me contó que un amigo suyo del frente le había enviado un ejemplar de ese devocionario y había escrito en él: «Dios me ama». Cuando un soldado en la trinchera llega a comprender que Dios lo ama, yo daría todo por ese destello de iluminación».

En general, le gustaba conversar con quienes llevaban una cruz difícil en la vida: «La cruz es, ante todo, muy a menudo, uno mismo. Es como si Dios nos hubiera creado solo a medias. A cada uno de nosotros nos ha dado un pedazo de tierra ya trabajada dentro de nosotros mismos, y ha dejado lo demás a nuestra laboriosidad, para que lo conquistemos y lo cultivemos. La cruz son, además, los demás. No olvidemos que también nosotros, muy a menudo y sin saberlo, somos una cruz para otros. Por eso, entre las estaciones del viacrucis está también la cuarta estación: Simón de Cirene ayuda a Jesús a llevar la cruz. Llevar a otro su cruz, o al menos procurar no ser cruz para nadie, es señal de una gran humanidad».

Invoco tus santos ojos, ¡Jesús Crucificado! Que me miren hasta el fondo de mis profundidades. Tu mirada llega más hondo que el ojo de mi propia conciencia. Hasta donde llegue tu mirada, te ruego, perdóname; te ruego, sáname;

ten piedad de mí y guárdame con tu santo ojo para que camine siempre «ante tus ojos» – amándote, sirviéndote, alegrándome en ti y contigo.                     Bonaventura Duda

«Hice de todo. Me veo así: lo mejor que intenté hacer no fue ni mi trabajo como profesor, ni mi trabajo como escritor, ni mis predicaciones, sino mi trabajo  en «la portería» (las salas de conversación junto a la entrada principal del convento en el Kaptol), compartiendo la Palabra sobre la Palabra en conversaciones con muchos, desde pobres e incultos hasta académicos y personalidades de diversas profesiones. Fui «doctor en todo un poco», pero no trabajé de cualquier manera.  Mi función es dar consejo al hombre. A menudo estoy en la sala de espera o en la portería, esperando a desconocidos que vienen a pedir consejo. Vienen personas diversas, pequeñas, comunes, grandes, cultas, enfermas, sanas... Las escucho, y si puedo dar un buen consejo lo doy, si ni yo mismo sé qué decir, entonces digo: «la paciencia es vuestra salvación». Desde 1950 prediqué con entusiasmo en el campo, desde 1982 en el Kaptol. Predico a los jóvenes el mensaje de Jesús. No soy pesado, no predico demasiado tiempo, un cuarto de hora como máximo. Es suficiente. Eso sé hacerlo. Hablo de forma lógica, breve y clara. Solo una vez hablé largo: en Međugorje prediqué tres cuartos de hora ante 50.000 personas».

Terminamos con el poema de Bonaventura Ćuk, que marcó todo el camino franciscano de Duda. Su poema ¿Iré yo también al cielo?, que no es interrogativo, sino suplicante y tierno, Duda lo encontrará más tarde y lo tomará como una suerte de lema de vida. Sobre ese poema, que habla del final  y de cómo recibió su nombre religioso, da testimonio en el libro Entregué a Dios mi bastón: «Y me serenó profundamente el poema, quizá el único, de mi antiguo maestro, gran filósofo y teólogo, que murió joven – como Jesús, a los 33 años de edad. Era un franciscano, Bonaventura Ćuk. Por él me pusieron el nombre. Qué extraño y singular suena esto, y maravilloso. Tú eres desde siempre, para siempre, y yo comencé en el tiempo. Pero desde que comencé, tú quieres darme parte de tu eternidad. Dije: me diste la mitad de tu eternidad. Pero la eternidad no tiene ni principio ni fin, y por eso tampoco mitad; todo está en un solo instante, y cada uno de sus instantes es eternidad. Aun así, hablando humanamente, digo mitad. Desde que existo, quieres que viva contigo, en ti. ¡Déjame morir en gracia!» que en latín dice: «Gere curam mei finis! ¡Tú cuida de mi fin terrenal!».

Escuchemos cómo lo dice Bonaventura Duda

¿Iré yo también al cielo?

¿Iré yo también, Señor, al cielo?
Lo deseo, mas todo me da temor.
Pues allí habrá gloria y esplendor,
¡y yo soy de tan bajo vuelo!

Si tienes al menos un rincón,
ya eso es mucho para mí.
Me apretaré ahí, seco como un junco,
estrecho es mi hombro así.

A nadie le haré sombra alguna,
sin ruido habría de ser.
Señor, no te olvides de mí,
si eso te place hacer.

 

Si no te agrada la presencia
de un andrajoso como yo,
deja que, al menos, en la puerta de la casa,
espere a algún conocido tuyo.

Para pedirle que ruegue por mí.
Y si eso tampoco se puede,
igual esperaré ahí abajo,
¡aunque solo sea por respeto al orden!

Y cuando entren aquellos a quienes les fue dado,
y ya no quede sitio:
el cielo es pequeño, pero no importa…
tu corazón es más grande…