Non ho voluto sottomettermi interamente alla pallacanestro ed essere soltanto un cestista. Mi era chiaro che la vita ha dimensioni molto più ampie, più profonde e più alte del gioco, e che il fascino del gioco sta nella competizione autentica, non comprata. Così decisi presto che il denaro, la fama e la vanità per me non dovevano significare nulla. Gioco, vivo, e in questo riuscirò.

Se dall’ingresso principale del cimitero di Mirogoj prendete il primo viale lungo i portici settentrionali, alla loro prima estremità – vicino al piccolo ingresso del cimitero – si trova una piccola cappella aperta. Entrate! Qui, davanti a voi, si trova prima la tomba di Ivo Tijardović e dietro di essa quella di Ante Mimara. Nell’angolo noterete subito il bel busto di Krešo, su un piccolo piedistallo dove è inciso in lettere dorate: «A un uomo meraviglioso – credente – celebre sportivo di fama mondiale – patriota croato – sposo fedele – padre affettuoso». E la firma: La moglie Ljerka e i figli – Ana, Iva, Krešimir Petar.

Il nostro Krešo, da quando lo conosco, è stato un credente profondo, ma non ne parlava, la sua fede la viveva nei fatti. Apparteneva alla Chiesa di Gesù Cristo dei Santi degli Ultimi Giorni, ma non era credente soltanto per quella appartenenza. Credeva davvero in un Dio personale e cercava personalmente di tradurre quella fede nella vita. Grazie a Te, o Dio, per aver creato Krešo e avergli donato un’indole così buona, e per come Tu abbia perfezionato i Tuoi meravigliosi doni con la sua operosità. Egli credeva in Te, Tu eri per lui l’ispirazione fondamentale della vita. E sapeva che la morte non ha l’ultima parola, perché Tu sei la VITA. In Te, sia per lui che per noi. Riposi in Te insieme a tutti i santi, finché anche noi non ci ritroveremo insieme a lui in Te, vita di tutte le vite (Fra Bonaventura Duda).

Nacque il 26 novembre 1948 a Zagabria. Secondo l’usanza allora consolidata, la nonna si preoccupò innanzitutto che il nipote fosse battezzato come si conveniva. Ricevette il nome Krešimir in onore di san Crisogono, patrono della città di Zara, la cui ricorrenza cade il 24 novembre, due giorni prima del suo compleanno. Ai genitori non si realizzò il desiderio di chiamarlo Branimir: «Forse io non ho fatto coincidere il compleanno esattamente con San Crisogono, ma in compenso mia sorella Gordana, nascendo, ha fatto coincidere esattamente il giorno 24 novembre 1951.»

Tornarono a Zara nel 1952, quando aveva quattro anni: «I miei ricordi più antichi riguardano avvenimenti e persone legati all’Adriatico e a Zara. Trascorsi l’infanzia in una città distrutta e quasi rasa al suolo, non proprio emozionante, ma nemmeno troppo monotona. Le estati le trascorrevo a Dobropoljana con i parenti. Là imparai tutto sul mare, e c’era anche un’altra compagnia, amicizie diverse e un altro modo di vivere. Oltre al fatto che, guardando i più grandi, imparavamo a giocare a carte, eravamo impegnati come raccoglitori di fichi, uva e olive. Una di quelle estati feci un sogno straordinariamente vivido. Sognai un luogo che non avevo mai visto prima, pieno di montagne brulle e di pianure desertiche. Non avevo mai viaggiato fuori da Zara e dalle isole, quindi era uno spazio come non ne avevo mai visto prima. Come se la mia immaginazione avesse creato un mondo diverso. Non sono mai riuscito a cancellare quel luogo dalla mente. »

Dopo la maturità si iscrisse all’unica facoltà esistente a Zara, storia dell’arte:  «Mi consumavo in una pura durata, lasciavo che il tempo mi trascinasse e vivevo, in realtà, in modo antisportivo. Assecondavo i capricci del momento e le cattive abitudini, perdendo tempo nei caffè e nei bar tra il fumo denso delle sigarette. Capii che quello che facevo non andava bene e che non mi avrebbe portato da nessuna parte. Sprofondavo sempre più in un mondo dissoluto che conduceva alla rovina. Viaggi, mangi, bevi, giochi, dormi e vai dappertutto. È un ritmo da cui non c’è uscita. Ti indurisci a tutto. Il rimedio migliore è il sonno, e più dormi, più ti viene sonno. Vivevamo una vera vita nomade, come vagabondi in carrozza e giramondo…, senza una vera vita familiare né una casa propria, per cui era naturale che attraversassimo spesso delle crisi.«

Su invito della Brigham Young University andò in America e vi trascorse quattro anni di studi. Dice che là aveva tutto ciò che rende un uomo felice e soddisfatto: «Era la seconda volta che viaggiavo in America, questa volta da solo. Avevo allora 20 anni. Senza alcuna paura mi misi in cammino per un lungo viaggio. Arrivai a Provo, che si trova a 1800 metri di altitudine. Scesi dall’auto e mi guardai intorno. Qualcosa mi era familiare. Avevo la sensazione di esserci già stato. Le montagne rocciose mi apparvero stupefacenti. A un certo punto mi ricordai che erano tutti i contorni di un sogno che avevo fatto da bambino a Dobropoljana. Era evidente che non avevo percorso invano una strada così lunga. Respirai a pieni polmoni e mi godetti la purezza dell’aria. Sentivo di rigenerarmi dentro.«

Là incontrò per la prima volta i mormoni, i Santi degli Ultimi Giorni: «Prima di arrivare sapevo a malapena chi fossero i mormoni. Era per me una delle numerose religioni protestanti che altri consideravano sette, ma che molti rispettavano per la sua serietà e la sua tenacia. Mi fu difficile comprendere le loro posizioni, soprattutto perché provengo da una famiglia in cui non si praticava la vita religiosa. Mio padre e mia madre non erano credenti, mentre i nonni, quando ero bambino, mi portavano talvolta alle funzioni di Natale e di Pasqua, semplicemente per mantenere la tradizione. Mi ritrovai al centro della chiesa mormone, in contatto quotidiano con i fedeli, che si rivelarono persone oneste. Non mi imponevano le loro idee, per loro contava solo che io giocassi. E non so nemmeno come avrebbero potuto spiegarmi qualcosa, dato che non li capivo affatto.«

I viaggi gli allargarono gli orizzonti e gli fecero notare le mancanze, sia nel sapere che nel comportamento:           “L’autoconsapevolezza, l’audacia, lo spirito d’iniziativa e i confini zaratini in cui mi muovevo mi divennero troppo stretti. Sentivo una discrepanza tra la vita esteriore e quella interiore. Volevo assorbire il mondo intero, ma non riuscivo a farne esperienza perché mi mancavano conoscenza, armonia e misura. Viaggiavo per i continenti giocando, ebbi successo nella pallacanestro, diventavo una star e potevo spendere, uscire e divertirmi come volevo. Naturalmente anche il mio aspetto parlava del mio modo di vivere. Mi lasciai crescere i baffi, la barba e i capelli lunghi per somigliare agli hippy. Tutto nel segno del tempo! Ma sul campo di pallacanestro non mi comportavo da hippy. Lì ero laborioso, zelante e affidabile. Ho sempre cercato di dare tutto ciò che potevo e non ho mai oltrepassato i limiti dell’interesse del club o della nazionale.“

Visse tra grandi sportivi che erano uomini molto piccoli, e tra sportivi insignificanti che erano uomini davvero grandi: «Non avevo modelli. Per qualche ragione, per me non esistevano, erano lontani, irreali. Arrivai in uno sport che allora non li aveva nemmeno. Non esisteva nessun giocatore in cui avessi voluto trasformarmi. Dovetti crearmi un eroe fittizio con tutti gli attributi che io stesso avrei voluto possedere un giorno – una combinazione di playmaker, ala alta e un centro itinerante allora inesistente. Per questo, all’inizio, non fui nemmeno compreso. Arrivai in un mondo diverso dal normale, in un mondo di doppia morale, dove se la cavano meglio le persone che dicono una cosa e ne fanno un’altra,  e dove ti giudicano dal tuo corpo. Non che avessi un corpo meraviglioso, ma quando videro l’altezza e la magrezza, trascurarono gli altri attributi, come l’intelligenza e la tecnica. Così entrai subito in conflitto. Non volevo essere ciò che gli altri decidevano che dovessi essere. Non volevo sottomettermi a qualcosa che avrebbe portato alla rovina. Il mio temperamento e il mio spirito erano  l’opposto del mio corpo. Decisi: se già non riesco a trovare un giocatore secondo cui formarmi, lo creerò dentro di me.

Allo stesso tempo ho sempre sostenuto che gli sportivi sono persone con i propri difetti e pregi. Questi in qualche modo emergono di più nelle partite e nelle tournée più faticose, e così rovinano l’armonia e l’immagine dei miei amici, colleghi, e forse persino di me stesso. La mia filosofia di gioco era un po’ diversa da quella americana. Sono stato educato nello spirito della collettività. A casa, a Zara, nessuno mi chiedeva se avrei segnato dieci, venti o trenta canestri. Solo talvolta qualche tiratore voleva mettersi in mostra. Non ho mai voluto distinguermi a scapito del risultato complessivo. Consideravo più importante che la squadra vincesse. Forse sono arrivato troppo in fretta a tutto ciò che volevo realizzare. Ho conosciuto anche il lato americano della fama. Tutto è più pomposo, più bello e più spettacolare  che da noi, ma in sostanza è – la stessa cosa. Sono diventato indifferente verso alcuni segni distintivi della vita moderna: automobili costose e case di lusso. Ho visto intorno a me così tante cose che semplicemente non mi facevano più  un’impressione duratura. Forse l’ambiente mi ha accolto troppo in fretta, non come straniero ma come membro dell’Università. In un certo senso mi conveniva essere diverso dagli altri nella società, dove tutti erano della stessa fede e della stessa formazione. Da straniero, appari più affascinante e puoi permetterti cose che agli altri non sono concesse. Non avevo bisogno di dimostrare nulla né di fare qualcosa di speciale. Dovevo solo vivere. Vivendo come volevo vivere, diventavo sempre più consapevole della differenza tra ciò che era mondano e ciò che era spirituale, e che si intrecciava dentro di me.«

L’arrivo a Provo fu una svolta nella sua vita: «Il problema più grande, quando incontri per la prima volta la fede, è restare in disaccordo con la religione. Se acquisisci la consapevolezza che Dio esiste, arrivi alla domanda su cosa devi fare tu e cosa farà Dio. In tutto lo Utah, e naturalmente anche a Provo, i mormoni sono in maggioranza e influenzano fortemente anche gli altri, soprattutto con l’esempio. La calma che si irradiava dai loro volti e la disciplina consapevole che incontravo a ogni passo suscitarono in me – fino ad allora incline alla testardaggine e a un’avventurosità un po’ anarchica, persino a un’audace ribellione e veemenza – una serie di interrogativi. Cominciai a mettere in discussione il valore dei record cestistici e il culto del profitto come unico indice di valore. Quando, per profondi bisogni interiori, desiderai unirmi ai mormoni, ciò suscitò molto stupore e incredulità. Finché non ebbi chiarito con me stesso alcune questioni, non volli dichiararmi. Ma quando, guidato da una voce interiore, mi avviai a indossare la nuova veste bianca nel rito di ammissione al battesimo, fui certo che ne avrei solo guadagnato. E molto.«

La pallacanestro lo portava a riflettere ancora più a fondo, sulla vita stessa e sul senso di tutto: Capii presto che il mondo della pallacanestro, ossia dello sport, è diverso dal mondo “normale“. Il nostro modo di concepire il mondo è un po’ diverso da quello degli studenti comuni, dei lavoratori, degli impiegati e simili. Viviamo in un movimento costante, ci spostiamo, qualcosa accade sempre, e si vive sempre in funzione di qualcosa. Per un obiettivo sempre a portata di mano, un campionato tra un anno o due, la partita di sabato, la partita della settimana, una partita qualsiasi. È l’unica cosa che ti gira per la testa, e quando questa finisce, pensi soltanto alla successiva. A volte è così terribilmente difficile che a un certo punto non ti è chiaro come tu riesca a resistere. Per questo ho sempre cercato di essere me stesso, di cercare la mia strada e di ascoltare i consigli dei più saggi. Ho imparato a scegliere. Lo scegliere mi ha portato alle cose più preziose della vita. Una buona scelta. Sono diventato me stesso, e di questo sono grato a tutti coloro che mi hanno aiutato nel mio cammino di vita.«

Rifletteva anche su coloro che venivano a vederlo giocare: «C’è una grande differenza tra il pubblico dell’inizio della mia carriera e quello di dopo, negli anni in cui stavo per smettere di giocare. Un tempo il pubblico era, in realtà, una famiglia allargata. Con un pubblico simile i giocatori creano un rapporto diretto e spontaneo. Ti conoscono, ti perdonano, ti attaccano, ti difendono. Si riservano il diritto di essere loro soli a poterti punire e lodare, ma in cambio ti difendono incondizionatamente dagli attacchi e dalle critiche “esterne“. Il pubblico di Zara è unico e davvero irripetibile. In nessun luogo ho mai incontrato un tifo così unico come a Zara, e non ho mai sentito che qualcuno sia riuscito a tifare per un altro club che non fosse Zara. I tifosi arrivano al palazzetto due o tre ore prima dell’inizio della partita, e non per vedere la loro squadra perdere. L’imperativo della vittoria è sempre presente, ma proprio per questo faranno anch’essi di tutto per contribuire alla vittoria. Accolgono con garbo ogni nuovo giocatore. Lo aspettano. I primi tentativi – e si sa già tutto. O hai guadagnato la loro fiducia o no. Se ne intendono di pallacanestro. Sanno quando bisogna tacere, quando saltare addosso all’arbitro, quando restare calmi, quando applaudire. Questo nostro sesto uomo ha anche una funzione insostituibile – è una costante opposizione positiva al club: si riserva incondizionatamente il diritto di critica.«

Il pubblicista sportivo Mladen Ivanišević scrisse su Sportske novosti, sotto il titolo „Abbiamo inventato la pallacanestro“: „ Cestisti di Zara non hanno successo soltanto perché sono straordinariamente dotati, perché fin dalla loro nascita coltivano una pallacanestro più attraente rispetto agli altri club, perché oggi hanno tra le proprie fila individui così straordinari da riempire stadi in tutto il mondo, ma anche perché non sono soli, né lasciati a se stessi – perché accanto a loro c’è sempre la loro città.“

Tornava sempre volentieri alle proprie radici, alla famiglia, agli amici, alla città, alla patria: «Ma se volete conoscere e amare la vostra patria, andate all’estero. Sono tornato. Devo sempre essere sicuro che Zara sia lì, accanto a me, che sia la mia città, l’angolo più caro della mia amata terra. Non riuscivo a spiegare le ragioni che mi spingevano a tornare. Non potevo definirlo in modo unidimensionale, come se fosse una decisione utile per la mia carriera o come se fossero ragioni personali a spingermi a casa. Ci sono sempre certe emozioni primordiali e profonde che affiorano in superficie. Decisi di tornare a casa per una sorta di richiamo istintivo della terra in cui avevo iniziato. Sono maturato come cestista, mi sono fatto serio come uomo, e in qualche modo, in tutto questo, resto solo, senza appoggio. Un sostegno potevo trovarlo solo in Croazia. Oltre a Zara, ero legatissimo a Zagabria, per la famiglia allargata e per lo stile di vita. Zagabria era la città dove potevo e volevo vivere, mi offrì la possibilità di completare gli studi iniziati, e la sua grande tradizione culturale e sportiva fu decisiva perché la scegliessi come mia città, dove a trent’anni sarei rimasto, mi sarei stabilito, avrei formato una famiglia e vissuto una vita serena e feconda.«

Con il ritorno a Zagabria, là dove era nato, iniziò un nuovo periodo della sua vita: «A Zagabria ho fatto molti nuovi amici, ma un’amicizia è stata diversa, speciale. Tramite amici ho conosciuto Bonaventura Duda, uno degli uomini più santi che io conosca. Teneva le omelie nella chiesa di San Francesco al Kaptol. Condividevamo un amore comune per la teologia, e poiché entrambi avevamo partecipato alla traduzione di testi religiosi in croato, avevamo di che parlare. Passavo ore intere a conversare con lui di Dio. Sebbene le nostre visioni ecclesiali fossero diverse, pensavamo allo stesso modo su Dio e sulla fede. Egli comprendeva il legame umano con Dio.  Comprendeva quell’amore infinito che Dio ci offre. Capitava persino che assistessi alle sue messe, perché lì imparavo sempre qualcosa di nuovo. Parlava in modo disteso, pacato e, come si direbbe, umano. Con lui ho sempre avuto conversazioni distese. Penso di aver imparato molto da lui e di essere migliorato come credente grazie alla sua spiritualità, che è riuscito a trasmettermi.«

«Un giorno tranquillo, il mio ex compagno di squadra della nazionale juniores Ivan Valek, ora presidente della comunità mormone in Croazia, mi invitò a pranzo. Disse che mi portava nel miglior ristorante della città. Alzò la cornetta e chiamò Ljerka Kobasić, dicendo che arrivava con un amico. Il cognome mi era familiare. Guidammo verso Maksimir e svoltammo in via Bukovačka. La strada sembrava non finire mai, avevo la sensazione di guidare da Provo a Las Vegas. Alla fine arrivammo in una casa di famiglia per nulla simile a un ristorante. Ci accolse Ljerka – con la tavola imbandita. Ljerka e Ivan si conoscevano fin dall’infanzia perché avevano frequentato insieme il catechismo. In quell’atmosfera distesa venni a sapere che aveva perso da poco il padre Franjo, che era professoressa di francese, che lavorava al Generalturist e che, da vera credente cattolica, aveva tutti i sani valori a cui io stesso aspiravo. Preparò il pranzo così bene che ci si sarebbe potuti sposare per questo. Ci sposammo nel municipio della Città Vecchia e festeggiammo all’hotel Esplanade il 24 luglio 1982. Poiché sono contrario all’alcol, decisi che non lo avrei sostenuto nemmeno al matrimonio. Ljerka era cattolica e io mormone, quindi non sarebbe stato  giusto sposarci in una delle due chiese. Ljerka e io ce ne andammo verso mezzanotte e tornammo nella nostra casa comune. Il giorno dopo seppi che tutti i miei ospiti aspettavano che me ne andassi per poter festeggiare come si deve. Ci ho messo  molto tempo a sposarmi, ero segnato in molti modi. Dovetti accettare ciò che Dio aveva preparato per me. Per qualche ragione ci aspettiamo che Dio ci doni qualcosa di scintillante che attiri la nostra attenzione, ma invece Lui ci dà le cose vere nascoste da qualche parte nella terra. Dobbiamo faticare per trovarle. Allora le apprezzeremo di più e ce ne prenderemo cura. Le cose vere non arrivano da sole.«

Ljerka dice: «Noi, cosa che molti non sanno, non ci siamo sposati in chiesa. Ne parlavamo, ma Krešo non ha mai chiesto direttamente che io mi convertissi e mi dedicassi alla sua fede. Ci fu una, forse l’ultima, nostra conversazione, quando sapeva di stare perdendo la partita più importante. Krešo era consapevole di tutto, il discorso sulla religione, la sua e la mia, ma tutto finiva sempre lì, in una conversazione«

Presto Krešo divenne per la prima volta padre. Nacque la sua prima figlia, Ana, che curò anche la sua autobiografia intitolata Gioca, credi, vivi: «Non ebbe un figlio maschio, ma ecco, anch’io gli sono entrata molto nel cuore. A quanto pare allora cambiò del tutto. Per la prima volta nella sua vita la pallacanestro non fu al centro, si rivolse alla famiglia e le priorità cominciarono a disporsi in modo diverso. Ogni momento libero lo trascorreva con me, almeno così mi dicono, ma non si intrometteva troppo nel lavoro della mamma. Per quanto ho sentito, era più che altro un osservatore e un fornitore di pannolini, giocattoli e altre necessità.«

«Penso che ognuno inizi da solo il proprio grande cammino. Il giovane costruisce dapprima, nel silenzio e nella solitudine, il proprio desiderio, che deve diventare così forte che, a seconda del talento e delle possibilità, l’uomo possa resistere e mantenere la direzione della propria crescita nonostante tutte le critiche – buone, cattive, persino malevole. È solo così che si può diventare un giocatore. Fin dalla più tenera giovinezza ho amato la verità. Per me, in realtà, essa era molto pesante. Non avevo i vantaggi che aveva la maggior parte dei miei compagni di scuola. Sono partito davvero da zero. E questo perché ero molto magro, con il petto carenato, del tutto spettrale e a stento riuscivo a tenere un cucchiaio in mano. Sulle gambe avevo solo le ginocchia, e tutto il resto era pelle e ossa. Mentre gli altri godevano e si divertivano, per me andava bene, ma non ero mai soddisfatto. Ogni mediocrità mi irritava profondamente. Accontentarmi di qualcosa di molto effimero mi andava bene solo quando accettavo che fosse effimero. Ero così debole mentre tutti intorno a me erano così forti. Mi allenavo giorno e notte, e una delle ragioni di questo approccio era il fatto che non amavo andare a fare il bagno, quindi non mi restava altro da fare. Ho riflettuto molto sulla pallacanestro, sia prima che dopo. Per me la pallacanestro non era fonte di reddito, guadagno o fama, ma uno stimolo alla riflessione. Riflettendo sulla pallacanestro imparavo sulla fede e sulla vita, e le collegavo; per me tutto ciò era un unico insieme. Mi interessava la perfezione. Il desiderio di perfezione mi ha perseguitato fin da quando ero piccolo. Volevo che la palla si fondesse con la mia mano. Mentre gli altri si accontentavano di ogni risultato raggiunto, io non riuscivo a rassegnarmi. Non sono mai stato soddisfatto, non c’è stata partita in cui non abbia trovato qualcosa che avrebbe potuto essere migliore. Per questo, in seguito, non mi è stato difficile adattarmi e trovare le mie soluzioni. «

Ha sempre voluto giocare senza costrizioni: „Quando tutto andava bene, non c’era mai il minimo problema con me. Non appena qualcuno cominciava a costringermi, me ne andavo. A Zara non tollero che qualcuno mi leghi con delle catene. Sto completamente da solo, per quanto serva. Se qualcuno cerca di legarmi, gli dimostro di essere più forte, spezzo le catene e me ne vado. In casa propria non si vuole essere schiavi. Amo giocare per Zara, non per un qualche interesse personale di un individuo che da ciò vuole ottenere qualcosa a breve termine, ma che a lungo termine può solo danneggiare Zara. Non mi sono lasciato legare alla mediocrità. Non ho permesso a nessuno di deridermi, quindi mi sono abituato in fretta alle nuove situazioni e ho previsto quelle che potevano presentarsi. Dovevo sapere tutto in anticipo. Sono sempre stato uno zaratino e venivo da quel popolo semplice dove ho sempre amato vivere. Tuttavia mi sono posto un limite: non ho mai permesso che mi trascinassero nella loro mediocrità piccolo-borghese e che qualcuno giocasse con me. Non penso di essere al di sopra di Zara o migliore degli altri. Penso semplicemente che le mie partite e ciò che ho conquistato mi diano diritto alla libertà personale che ha ogni cittadino. Di avere la possibilità di scegliere dove vivere e di decidere da solo se sono utile o dannoso dove mi trovo. Ci è voluta molta fatica e molto lavoro prima che riuscissi a conquistarmi il diritto di essere un uomo libero, perché a un certo punto diventi di tutti o, meglio, del club, senza una propria libertà. Grazie al mio trasferimento in America sono riuscito a elevarmi al di sopra di ciò, ho raggiunto un livello sportivo più alto, e nel frattempo sono rimasto me stesso. Questa è stata per me la vittoria più cara. E con tutto ciò, non ho mai dimenticato chi sono e da dove vengo. Né all’estero, né a casa. Altri giocatori forse passavano dai loro piccoli club a quelli grandi per mettersi più in mostra. Per me Zara era tutto. Non c’era bisogno che andassi in un altro club per diventare qualcosa che ero già comunque. Non avevo bisogno che un qualche meccanismo mi spingesse, che avessi tutti i giornali dalla mia parte. Penso ancora, e non me ne pento mai, che il piacere più grande fosse giocare a Zara. La pallacanestro è l’unico sport di squadra che si può imparare giocandolo da soli, ed è probabilmente lì che sta il segreto del successo della nostra pallacanestro. Ho una memoria molto buona. Ciò che considero irrilevante lo dimentico in fretta – per esempio, che qualcuno mi debba dei soldi – ma le cose importanti le ricordo. Del resto ho dovuto lottare da solo per tutta la vita, ho sempre dovuto risolvere qualcosa da qualche parte e arrangiarmi. Ho vissuto da solo e da solo ho risolto i miei problemi. Ho ricevuto consigli da tutti. I consigli intelligenti li assimilavo in fretta, e quando non ero sicuro se uno di essi fosse intelligente o no – aspettavo. A volte mi ci voleva tempo per capire cosa fosse giusto. Se potessi scegliere di nuovo il mio cammino, sceglierei di nuovo, naturalmente, la pallacanestro, ma dedicherei molto più tempo alla scuola, cioè sarei più sistematico. Non c’è niente di peggio che viaggiare per il mondo e riuscire a capirne poco o nulla.“

Krešo era spiritoso e affascinante, conquistava con il suo sorriso, ed era adornato da un’onestà straordinaria, dalla bontà e dalla disponibilità ad aiutare gli altri. Quando si ammalò, credeva che avrebbe sconfitto la malattia, non dubitò affatto della guarigione. Dopo il trapianto di midollo osseo le sue condizioni, purtroppo, peggiorarono, era consapevole che la fine si avvicinava. Passavo le notti accanto a lui in ospedale a Baltimora, e lui mi ringraziava cento volte per quella cura... - dice Ljerka, moglie di Krešo, che conserva le medaglie, i trofei, i palloni, le fotografie, i poster del marito.V